Como La Fauna...

Aquellas pequeñas cosas

2009-09-24T14:47:00.003+02:00

"Siempre me ha producido curiosidad y admiración, por que amo la vida, la capacidad de protección de los niños para salir adelante, mediante los métodos mas inverosímiles, por pequeños que sean.

Se les condena, se les prejuzga, se les esquiva por incómodos, por que su sola presencia nos recuerda a cada instante que nosotros tenemos el privilegio innato de gozar del amor, de las oportunidades -las que diariamente despreciamos sin apenas darnos cuenta- del futuro como algo inherente, dejando pasar la vida con el desprecio y el derroche del ignorante.

Pero ellos esta ahí; como también están sus miradas. Ellos, los desheredados, desde su silencio y su agonía interna -que solo ellos conocen- nos recuerdan día a día que hay cosas por las que luchar; pequeños placeres cotidianos que disfrutar, momentos únicos e irrepetibles que para nosotros pasan desapercibidos; pero que para ellos, suponen toda una conquista: recibir aliento, esperanza y amor; a veces solo una sonrisa."

Rafale J.Lopez y Calle.Presidente de la Asociacion P.I.F.A. de Atencion al Menor (Jaen)

Rutina en las venas (Parte I)

2009-07-14T14:47:00.006+02:00

A veces mis pensamientos
cual mendigos encostrados
se postran al suelo
y reciben caricias de quien no quiere servir

Quiero tener el poder
de hacer llorar el corazón
de la gente que no sabe que quien no arriesga no gana y no pierde,
que solo a los cobardes los persiguen las agujas del reloj

A veces abro la puerta
y veo pasar gente
Solo cierro de un portazo
Mientras observo
y leo en los labios
que aún queda
miedo al rechazo

Me siento esclavo
y me mata el tiempo
Me siento esclavo
y me mata el tiempo
De quien no lleva amor en los brazos
De quien no... No lleva amor en los brazos

Alguien que merece la pena
con un susurro cruza mis oídos
y ya no me siento herido

Me venden el tiempo en cajas de papel
que más tarde
tal vez me quiten el frío
mientras observo
que mi alma siempre pide estar
como esclava de la noche

Mientras quede alguien en pie
curando yagas con alcohol
hasta ver amanecer
y ver si sale un día mejor

A veces abro la puerta
y veo pasar gente
Solo cierro de un portazo
Mientras observo
y leo en los labios
que aún queda
miedo al rechazo

Me siento esclavo
y me mata el tiempo
Me siento esclavo
y me mata el tiempo
De quien no lleva amor en los brazos
De quien no... No lleva amor en los brazos

Perdí la voz
Cantando
Jure que no
Gritando
Nada será igual
Que antes
¡Nada Volverá!

Rutina en las venas (parte I) Gritando en Silencio

Podéis descargaros la canción en este link

Es mi día de suerte...

2009-07-10T08:34:00.004+02:00

Quiero pensar lo que no pienso,
llenar la vida de canciones,
poder oir esos colores
que dicen todo, menos de eso.

Esta tarde la radio no suena.
Soldados metido en sus trincheras
luchando sin patria, sin banderas.
por una casua que da pena.

Funerales, ataúd abierto,
homenajes que liberen
el alma de este cuerpo.

Balas con mensajes que duelen.
El día en que estés muerto
sabrás cuanto te quieren.

EnINEM

2009-06-24T09:33:00.003+02:00

Descubre a EnINEM aquí

EN LA WEB TU IMAGEN ES DE TODOS

2009-06-18T13:50:00.000+02:00

Carta a un maltratador

2009-06-17T10:36:00.002+02:00

Fernando Orden Rueda 2º de Bachillerato, de Ciencias de la Salud. IES Bioclimático, de Badajoz. II Premio del II Concurso Nacional 'Carta a un maltratador', convocado por la Asociación 'Juntos contra la violencia doméstica'

Para ti, cabrón: Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado… porque la has maltratado. ¿Por qué la maltratas? Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras… Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu 'método de disciplina' intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?

Te lo diré: Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe… La acobardas, la empujas, le das patadas…, patadas que yo también sufría.

Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.

Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.

Me puse contento antes de tiempo.

Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez…

Y sucedió.

Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.

Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.

Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es para tí, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.

Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.

Better man (Pearl Jam)

2009-03-08T12:51:00.003+01:00

Esperando, mirando el reloj, son las cuatro en punto,
esto tiene que terminar
Decirle, que no puede soportarlo más, ella practica su discurso
En cuanto el abre la puerta, ella da la vuelta…
Finge dormir mientras que él la mira.
Ella miente y dice que está enamorada de él,
no puede encontrar a un hombre mejor.
Ella sueña a colores, sueña en rojo,
no puede encontrar a un hombre mejor…
No puede encontrar a un hombre mejor

Hablando con ella misma, no hay nadie más que necesite saber…
Ella se dice a si misma.
Recuerdos de cuando ella era audaz y fuerte
Y esperando el mundo venir…
Jura que lo sabía, ahora jura que se ha ido.

Ella miente y dice que está enamorada de él,
no puede encontrar a un hombre mejor.
Ella sueña a colores, sueña en rojo,
no puede encontrar a un hombre mejor…

Ella miente y dice que aun lo ama,
no puede encontrar a un hombre mejor.
Ella sueña a colores, sueña en rojo
no puede encontrar a un hombre mejor.

No puede encontrar a un hombre mejor.
Sí…

Ella lo amó, sí… no se quiere ir de esta manera
Ella lo alimenta, sí… es por eso que ella regresará otra vez
No puede encontrar a un hombre mejor.
No puede encontrar a un hombre... Mejor.

Better man

En un concierto de Pearl Jam en Atlanta (1994), Eddie Vedder la introdujo como una canción a dedicada al bastardo que se casó con su madre. Poco más que añadir.

8 de marzo, Día Mundial de la Mujer Trabajadora... ¿Y el resto de días?

Derrame Rock 2009

2009-03-06T21:02:00.004+01:00

Ya se conoce el cartel del Derrame Rock 2009.

Además, el video de la promoción del festival con los actores de Qué vida más triste.

Así da gusto

Menores y medios de comunicación

2009-02-20T08:29:00.001+01:00

Por desgracia es actualidad.

El defensor del Menor de la Comunidad de Madrid, Arturo Canalda, analiza el tratamiento que los los medios de comunicación dan a casos como el de Marta del Castillo. En este sentido, asegura: "Los medios utilizan reiteradamente imágenes cuyo contenido no aporta nada a la información", y concluye: "Se busca básicamente conseguir mayores índices de audiencia, lo cual es muy preocupante" (19/02/09).

FIN

2009-02-10T14:15:00.003+01:00

Ni siquiera la peor de las derrotas puede hundirme,
petenera que resuena en mi memoria:
"tu siempre, siempre humilde".
¡Pide perdón ahora!, urdiendo el mundo a proa;

Fui mascaron, fui necio, golfo, bacante, vil...
La voz en off de aquella viva historia entre París y Cádiz.
Con maleta de cartón bajo el paraguas donde debí besarte.
Aunque me sienta solo ¡oh! mística vorágine,
hay veces que no quiero saber nada de ti.

Para que no me olvides he pintado el mar azul,
un tren bordea y sigue a los viejos tiempos.

Los hombres se definen por sus actos, no por sus recuerdos.
Que limpien las trompetas en los charcos de los días de invierno.
Dime dónde cojeas yo te diré quien eres:
Centauro, escuadra o tela tendida al viento, fin.

Ingrávido mantengo el pie en el suelo, ¡cuánto coraje sobra!.
Le queda a usted debuti ese sombrero Don Australopithecus.

Para que no me olvides he pintado el mar azul,
un tren bordea y sigue a los viejos tiempos.

Pródigo Universo, ¿dónde vas tan sutil?.

Para que no me olvides he pintado el mar azul,
un tren bordea y sigue a los viejos tiempos.

Luter, Añicos

Soñar despierto

2009-02-03T14:12:00.006+01:00

Salga el sol por donde salga...
si tienen fuerza las palabras
Las flores contagian al árbol
con cientos de versos de sabios
y miles de gestos,
que hacen los trazos de esa mirada
que va descansando en mi corazón,
olvidan lo triste
perdonan lo malo
y sólo le piden al viento
que te haga llegar esta canción.

Fragmento de Soñar Despierto (Censurados)

Ellos dicen mierda

2009-01-21T09:02:00.002+01:00

Mis colegas quedan tiraos por el camino
y cuántos más van a quedar
Cuánto viviremos cuánto tiempo viviremos
en esta absurda derrota sin final.
Dos semanas, tres semanas
o cuarenta mil mañanas, qué pringue
la madre de dios
Cuánto horror habrá que ver
cuántos golpes recibir,
cuánta gente tendrá que morir
La cabeza bien cuidada
o muy bien estropeada y nada
nada que agradecer
Dentro de nuestro vacío
sólo queda en pie el orgullo, por eso
seguiremos de pie.
Mogollón de gente vive trístemente
y van a morir democráticamente
y yo y yo
y yo no quiero callarme
La moral prohíbe que nadie proteste
ellos dicen mierda y nosotros amén
amén amén
amén a menudo llueve

(La Polla Records)

Inquilinos

2009-01-18T10:11:00.003+01:00

Eran como granos de arroz de color pardo que aparecían diseminados por la encimera, detrás de la puerta o en algún rincón de la cocina. “Limpie bien, que quedan restos de comida por ahí”, escribió a la asistenta en una nota pegada en la nevera. No tardaron en aparecer de nuevo.

De suceder sólo una vez habría pensado que la cabeza le jugaba malas pasadas, sin embargo se repetía tantas que decidió intervenir. Aquella noche, víspera de Reyes, no halló mejor plan que sentarse en el taburete de madera, apagar la luz y escuchar. A los pocos minutos sintió un trasteo sutil en el techo. La escayola estaba sembrada de halógenos que desprendían calor al conectarlos; lo hizo y un chillido agudo le heló el alma. Procedía de ellos. Apagó la luz y volvieron las carreras en el techo. Al rato, el sonido bajó por las paredes y empezó a trastear entre las cacerolas. En ese punto, él ya estaba muerto.

El miedo le atrincheró bajo el edredón. Antes se había llevado por d elante unos paquetes con los regalos de sus sobrinos. Él no tenía hijos y los de su hermana los sentía como propios. Intentaba pensar en ellos, en sus caras y sus risas, en su madre, a quienes vería mañana; cualquier cosa con tal de no temer a aquello desconocido que socavaba las entrañas de su vivienda.
Pero, ¿qué provocaba tal escándalo en la cocina?. “Son ratones. En la casa del pueblo nos comieron hasta los estropajos: como sabían a cocido y a chuletas a la brasa se dieron un festín”, auguró días atrás la asistenta. Pero los ratones, esos bichos enanos de rabo infinito, ¿son capaces de trepar por las paredes y trastabillar entre cables eléctricos? Imposible tanta destreza.
Fuera se escuchaban los corrillos de chicos calle arriba, calle abajo, con la resaca de la cabalgata en sus piernas.

Desde que su última novia se despidió, la Navidad se convirtió en una sombra en el calendario. “Pero, hijo, ¿no vas a poner por lo menos el nacimiento?”, increpaba su madre año tras año. “Bastante con que pasamos la Nochebuena juntos y no me escapo al Caribe con las mulatas”. Estos días son asunto de mujeres y niños que se entusiasman con una bola dorada y una cinta de espumillón. Los hombres andamos a otras cosas, pensaba. Las mujeres que decoraron su vida también iluminaban la casa con abetos y regalos, pero según fueron saliendo de ella se llevaron todas las luces.
Luego estaba el bolsillo y esa sangría anual que le robaba una paga y un tiempo precioso comprando regalos. “Yo no quiero nada”, repetía su madre todos los diciembres. Pero el día 6 de enero cambiaba de parecer y se sentaba en el sofá junto al chocolate caliente para esperar el suyo.
No siempre fue así, tan desaborido para la familia o la Navidad. Siendo niño colocaba las zapatillas de cuadros en la puerta de su dormitorio y una taquicardia contumaz le hurtaba el sueño hasta bien entrada la madrugada. Al día siguiente su casa era una fiesta y él la aplaudía.

Siguió recordando aquellos tiempos, cuando sus abuelos aún vivían y colmaban a los nietos de regalos, y un sopor natural fue diluyendo el miedo que le infundían los habitantes de su cocina. En su lugar apareció el anhelado sueño y se durmió.

Despertó cuando la biología lo tuvo a bien y por entonces el sol andaba muy arriba. “Aguanta hoy y mañana será otro día. El próximo año, al Caribe y te quitas de en medio”. Tardó en verlo. Antes enredó un rato en el portátil, mandó media docena de sms por el móvil y se duchó con tiempo. Pero al entrar en la cocina volvió a quedarse helado, igual que en la noche. “¿Mamá, tú has estado en casa esta mañana?”. “Cómo quieres que vaya a tu apartamento si no tengo llaves. ¿Te pasa algo, hijo? Pero vienes a merendar, ¿no? Mira que están tus sobrinos nerviositos”. “Luego te veo, mamá”. “No me habrás comprado nada…”, pero la frase se quedó sin respuesta en el limbo de telefónica.

Los breves granos oscuros habían vuelto combinados en un orden extraño, formando palabras y conjugando deseos, y al lado un balón de fútbol de su equipo favorito repleto de firmas. “Feliz día de Reyes”, le deseaban sus inquilinos.

Teresa Viejo (Interviú)

Y dura... Y dura...

2009-01-16T16:05:00.001+01:00

Tres hombres y un destino...

2009-01-06T12:02:00.002+01:00

El negro tomó asiento a mi lado. Los otros dos, detrás. Parecían concentrados, preocupados y sin embargo orgullosos de algo que no alcanzaba a entender.

El del pelo cano sacó una Blackberry de su bolsillo y comenzó a leer en voz alta, uno a uno, sus últimos mails:

- Anulado el pedido de Mario J. M. Suspendió las matemáticas y no ha estudiado nada estas Navidades.

- ¡Será gilipollas! - soltó el rubio.

- ¿Qué había pedido? - preguntó el negro.

- Una PS3.

- ¿Y si le mandamos una Nintendo con el Brain Training, para que se joda? - volvió el rubio.

Se miraron los tres:

- ¡Hecho!

- ¿Y qué pasa con ese pato de goma Made in Hong Kong que nos pidió George W. Bush? - preguntó el del pelo cano.

- No recuerdo esa carta.

- Yo, tampoco.

- O sea, que nos hacemos los locos, ¿no?

- Psí - dijo el negro.

Al alcanzar su destino (delegación de Hacienda, calle Guzmán 'El Bueno') el del pelo cano guardó su Blackberry y me tendió un billete de 10€ arrugado.

Al devolverle el cambio me dijo:

- ¡Yo a ti te conozco! Ayer te vi en 'Vidas Anónimas', de La SEXTA. Tú eras el que trabajaba en un Sex Shop, ¿no?

- Eh... sí - contesté.

- Espero que te traigamos, digo... que te traigan muchas cosas los... Reyes - dijo el negro.

- Gracias. Igualmen... ¿?

- ¡Salud y República! - me soltó el rubio, ya en la calle, justo antes de recibir una colleja de los otros dos:

- ¡Gaspar! - le increparon al unísono.

Luego entraron en Hacienda y ahí quedó todo. Majetes, los tíos.

Extraido de Ni libre ni ocupado.

Trainspotting

2008-12-27T14:24:00.001+01:00

Elige la vida.

Elige un empleo.

Elige una carrera.

Elige una familia.

Elige un televisor grande que te cagas.

Elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos.

Elige la salud, colesterol bajo y seguros dentales.

Elige pagar hipotecas a interés fijo.

Elige un piso piloto.

Elige a tus amigos.

Elige ropa deportiva y maletas a juego.

Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos

Elige el bricolaje y pregúntate quien coño eres el domingo por la mañana.

Elige sentarte en el sofá a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura.

Elige pudrirte de viejo, cagándote y meándote encima en un asilo miserable siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte.

Elige tu futuro.

Elige la vida.

Pero ¿por qué iba yo a querer hacer algo así?

Yo elegí no elegir la vida.

Yo elegí otra cosa.

Y la razón es: no hay razones.

¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?

La gente se cree que esto no es más que miseria y desesperación y muerte y toda esa mierda que no hay que olvidar… pero lo que olvidan es el placer que supone, de lo contrario no lo haríamos.

Malaguitas y Lindeces (III)

2008-12-13T11:50:00.007+01:00

Se me la historia… Comenzamos la tercera entrega de Malaguitas y Lindeces con una regla ortográfica y de sintaxis, primero la semana y luego el mes.

Los calores del verano llegan a derretir el cerebro, incluso la lengua. En ocasiones, Hace un calor que me enfado.

Una gran fuente de malaguitas son los comentarios traducidos. Cuando te vas de vacaciones siempre echas un ojo a los foros o comentarios de otros usuarios y te puedes encontrar lindeces como esta: Toma propia toalla es limpio y la tuya tu apartamento y no ver la tele. ¡Que te ahorra 100 euros!. En el precio no está incluido el logopeda.

De pequeños, en mi barrio teníamos un dicho: "Nunca te rias cuando veas a un gitano en bicicleta… puede que sea la tuya"

Por ahora, poco más... y mejor.

Cuentos de Hadas

2008-12-03T14:08:00.002+01:00

No soy mucho de leer cuentos de hadas o aventuras, pero cada vez más la vida es como un to... como una gran partida de rol.

A la hora de rellenar el curriculum hay que indicar estado, clase, nivel... incluso tú alineamiento en algunos casos. Eso sin hablar de las princesas de los torreones, el dragón malvado, las batallas contra el pueblo enemigo, un +2 en cerraduras que siempre viene bien por lo que pueda pasar...

La verdad es que hoy en día apenas leemos libros, ya sean de aventuras, de cultura, novela rosa o de terror. Nuestro vocabulario podría reducirse a 5 palabras: Encender, Apagar, Pulsar, Mover y Llamar, y es que en lugar de libros nos estamos acostumbrado a leer manuales.

Por ello, desde este pequeño rinconcito, os animo a escribir o leer y dejar volar vuestra imaginación. Como un buen amigo dice, todo el mundo sabe escribir.

No hay excusa.

"Los cuentos de hadas son bien ciertos.
No porque nos digan que los dragones existen,
sino porque nos dicen que podemos vencerlos"

G. K. Chesterton

Edimburgo, la ciudad perfecta (14th Day)

2008-11-04T11:15:00.001+01:00

Las 05.15 y el despertador comienza a patalear sobre la mesa. En poco más de una hora sale nuestro tren hacía Edimburgo. La maleta el día anterior nos llevó más tiempo del que pensábamos y al final solo hemos podido dormir poco más de tres horas.

05:20: Ducha fresquita para abrir los poros
05:35: Aclimatación a la temperatura exterior.
06:15: Último repaso a la maleta
06:20: Iván se despierta, antes solo deambulaba por la casa.
06.30: Salimos haciendo ruedas con el coche hacía Morpeth
06.38: El tren con destino a Edimburgo hace su parada en Morpeth.
06:39: Dama comienza a dar cabezazos contra el cristal del convoy.
06:40: Dama dormita plácidamente sobre la mesa del tren.
06.41: Nos quitamos las legañas para comenzar a jugar a la DS.
06.45: Ruth desayuna por cuarta vez.
07:30: Iván pide la revancha
08:09: Despertamos a Dama
08:10: Se aplaza la segunda derrota de Iván
08:12: Llegamos a Edimburgo.

Cargamos con las maletas por la estación de tren hasta dar con una cafetería que nos acogiera hasta las 10 y pico que habíamos quedado con la chica del albergue.
Ocupamos nuestra habitación de 6 camas, 3 literas, y al rato estábamos vagando por Edimburgo. Nos apuntamos a uno de esos tours gratuitos en los que al final del viaje das (o no) la voluntad a razón de lo que te ha parecido el recorrido.

Nuestro guía, un cordobés de veintitantos, de nombre David y con su acento andaluz por bandera, nos orientó por la ciudad como si fuera uno más de la pandilla.

La Royal Mile, el ayuntamiento, el castillo, Victoria Street, el cementerio, Grassmarket, el museo nacional de Escocía, la historia de Jekyll y Mr. Hide, el restaurante-iglesia, el museo del Whisky, William Wallace, la historia de Bobby...

Seguramente podría hacer un post que ocupara varias páginas en Word, pero os aconsejo que os paséis por Edimburgo y lo veáis con vuestros propios ojos. Una ciudad perfecta para perderte tres o cuatro días.

Mañana vuelta a la realidad. Madrid.

Torre, Peón, Dama, Rey... De castillos (13th Day)

2008-11-03T10:04:00.000+01:00

Los días se nos escapan y en apenas 72 horas estaremos de vuelta, rumbo a Madrid. Para aprovechar el día decidimos hacer una ruta cerca de Ashintong. El destino, Warkworth.

Los alrededores de Warkworth son una de las zonas más bonitas de la península inglesa, pero también es uno de los secretos mejor guardados por los ingleses.

Desde cualquier parte del pueblo puedes vislumbrar el castillo que da fama a la comarca. También es la que incrementa los ingresos de los lugareños, por ello el parking obligatorio de 3 libras no te lo quita nadie, más las 12 por entrar y visitar el interior de la ciudadela.

El presupuesto empezaba a escasear y todavía teníamos que superar un día de compras en Edimburgo, así que decidimos pasear por la orilla del río que protege el castillo.

Un paseo con colores otoñales, hojas caducas por el tiempo y por la riada de unas semanas antes, el encanto de los patos sobrevolando el agua en busca de un manjar con forma de pez, el aroma a verde que tanto echamos en falta en las grandes ciudades... Una pasada.

El tick tack del reloj nos anunciaba la hora de la cerveza. Como andábamos cerca de Alnwick (Anec pronunciado por nuestros queridos y raros ingleses) decidimos ir a recordar viejos tiempos (visita Calamity Rod).

El Castillo de Alnwick es famoso por acoger al bueno de Harry Potter en su partido de Quidditch. Todo ese encanto lo perdió cuando llegamos y una grúa intentaba bajar a los figurantes (estatuas que situaban en lo alto de las torres para asustar a los enemigos) para decorarlos por Navidad.

Unas pintas después estábamos de vuelta a casa. Toca hacer la maleta y asumir la vuelta. Mañana madrugón y Edimburgo... y sus compras.

2º Caminata: Longhirst Lope (12th Day)

2008-11-02T18:25:00.000+01:00

No quieres chocolate, pues toma dos tazas. Eso pensaba mientras íbamos caminando en la segunda caminata. Esta vez la duración era de cerca de 4 horas monte a través, excepto las dos últimas millas que eran sobre asfalto y que nos reventaron.

Iván, Dama y Ruth se quedaron en casa, reventados del día anterior y Luís (obligado porque tenía que currar) y el menda por acompañarle y conocer la zona un poco más.

La caminata comenzaba en un colegio donde cogeríamos un autobús que nos llevaría a Longhirst Hall, una construcción del siglo XVII que actualmente es un hotel de lujo. De allí nos adentramos en las fincas que hay en la parte posterior y donde nos encontramos con unos jóvenes cazadores que no sobrepasarían los 16 años. Fue curioso porque los chicos no deberían de tener permiso de armas y cazaban con un hurón. Su táctica era meterlo en las madrigueras y esperar a que salieran para azotarles un coscorrón... y al saco.

El grupo estaba formado por una pareja de jubilados y un par de hombres entre los 50 y 60 años. Se notó el ritmo a lo largo de las millas. Al principio comenzaron con energía pero a la hora y media íbamos arrastrandolos. No pude demostrarles mis progresos con el inglés ya que su acento era más cerrado que el de los caminantes del día anterior y su carácter mucho más agrio. Solo uno de ellos intentaba darme conversación, pero la mitad de las frases que intercambiábamos acababan en un Sorry, I don´t understand o... Ehhhh.

Para aquellos que digan que no son raros los ingleses, solo comentar que nos hicieron parar para desayunar... en un cementerio. Queda todo dicho. Allí hay gente que incluso se casa en los cementerios. ¿Están o no locos?

La caminata no tenía muchos lugares de interés, una pequeña granja que usaban los universitarios para prácticas de ingeniería agrónoma y un campo de golf. Ya llegando a Morpeth el paisaje volvía a coger ese color verde que caracteriza a la isla. Atravesamos una antigua zona donde los alemanes se escondieron en la 2º Guerra Mundial y atravesamos el puente del río que atraviesa el pueblo.

Allí finalizaba la etapa tras casi tres horas en marcha. Lo malo eran las 2 millas que nos quedaban para volver al colegio donde habíamos dejado el coche... Esas 2 millas destrozaron mis ilusiones por ver perder a Hamilton ya que me quedé sopa en la primera vuelta. Por desgracia ganó...

1º Caminata: Hartburn Walk (11th Day)

2008-11-01T19:19:00.000+01:00

La noche de Halloween tendría sus consecuencias. Hoy tocaba caminata. En Morpeth celebran el 5th Morpeth Riverside Walking Festival, un festival de senderismo que se celebra en el pueblo desde hace 5 años y en el que Luís participa este año como guía.

El día comienza a las 08:30 cuando el maldito despertador comenzó a aullar. La resaca, para algunos y las cantidades indigestas de Pepsi para otros, no nos permitieron desayunar. Nos vestimos rápido para llegar a tiempo al punto de partida, Hartburn.

Los participantes nos esperaban en el parking de la iglesia del pueblo. Con la inscripción se les daba un botellín de agua, un mapa con la ruta a seguir y mucho ánimo.

El itinerario comienza en la misma iglesia (Church of St. Andrew para los willyhablantes). Comenzamos a andar por una carretera secundaria. Todos por el carril de la izquierda, como en España y ninguno puso ningún impedimento a ello. Como a etecientos metros nos metimos por un camino público que atravesaba unos patatales (punto B del mapa).

Cruzamos las tierras de McCain (el de las patatas congeladas) y cerca del punto C tuvimos la primera baja de la caminata. Una mujer con diabetes empezó a encontrarse mal y se desmayó.

Su acompañante volvió a por el coche con Iván mientras el resto sacamos a la mujer del estercolero de patatas hasta la carretera. La ambulancia apenas tardó 30 minutos en llegar… Como para unas prisas. Por suerte no ocurrió nada y todo quedó en un susto.

El rato de espera me sirvió para conocer más a algunos componentes de la ruta. En concreto charlé (o más bien balbuceé) con un hombre llamado James. Tendría alrededor de 50 palos, que no años ya que tenía un aspecto de 80. Debe de ser de los pocos ingleses que sabe que Mallorca pertenece a España ya que me contó que una semana antes había estado allí al decirle que era español.

Una cosa llevó a la otra y acabamos hablando del viaje de fin de curso de sus niños y de los huesos de santo.

A James le costó entender que la gente el 1 de noviembre en España va a visitar a sus familiares fallecidos al cementerio, pero no se quedó muy convenció sobre los huesos de santo. Yo creo que se quedó con la idea de que comíamos huesos en plan caníbal y por ello empezó a mirarme raro y a dejar de hablarme.

Ay fil cul (quería decirle que tenía frió y sería bueno andar un poco, pues estábamos en la carretera para alertar a los coches que vinieran de que había un enfermo a unos metros). El debió entender que estaba guay (cool, no cold) y no me hizo mucho caso. 15 minutos después comenzó a moverse, o le vino una inspiración divina al recordar mis palabras y comenzamos a andar 100 metros arriba… 100 metros abajo… Poco después aparecieron Iván y Helen y a unos metros la ambulancia. Las dos mujeres se retiraron de la caminata y el resto continuamos con el sufrimiento.

Con una hora de retraso continuamos nuestro camino. La Hospital Plantation (punto C) es una plantación donde antiguamente había un hospital. Todos esperábamos ver un edificio derruido, pero simplemente había estiércol y patatas. Un poco de imaginación nos hizo ver el antiguo hospital y la gran extensión que tenía.

Atravesamos una nueva finca en busca del punto 2 del mapa, un rail abandonado de la línea que conectaba Newcastle con Morpeth y casi sin querer acabamos en el antiguo camino romano (punto 3).

Los pies comenzaban a pesar y cada parada que hacía Luís para explicarnos algo nos parecía un regalo del cielo. Anduvimos unas 2 millas hacía el este hasta llegar al Angerton Hall (punto 4), un chamizo que se construyó en 1842 de estilo gótico en el que vivió una de las familias más ricas de la comarca. Poco antes de llegar a este punto comenzó a chispear y el paso por las fincas colindantes se hizo un poco pesado. La alpaca mojada comenzó a desprender ese olor tan desagradable mientras el barro empezaba a pegarse a las botas multiplicando su peso.

Prácticamente habíamos hecho tres cuartas partes de la caminata y para las mujeres encontrar un baño móvil era como tocarles la lotería. El final del recorrido nos regaló una pelea a cabezazos entre dos carneros (cerca del punto 6), imaginamos que por una hembra. Y es que aquí todo se arregla a golpes.

4 horas después volvíamos al punto de inicio. La tortura había terminado.

Halloween (10th Day)

2008-10-31T18:45:00.000+01:00

Esta noche es Halloween y como siempre vamos con prisas. Primero las compras de última hora, un gorro para la bruja, unas capas negras y como no SANGRE. Mucha SANGRE.

Tras las compras llevamos a Luís al curro. Hoy está liado porque tiene que realizar una especie de casa del terror para los niños de Morpeth y tenemos que llevarle, volver a comer, disfrazarnos y retornar a Morpeth y asustar a unos cuantos inglesitos.

Llegamos con el tiempo justo y en a penas 20 minutos tuvimos que comer, pintarnos, vestirnos y ensuciar la casa. El resultado fue el siguiente:

La bruja (Dámaris)

La zombi (Ruth)

Drácula y Fredy Zombi (Luís y MüÑoNeS)

Zombi Hulk (Iván)

Fredy Zombi (MüÑoNeS)

Llegamos a Morpeth sobre las 18:00. Los niños acababan de terminar de salir de la casa del terror y no parecían muy asustados. Al vernos la cara de los niños cambió. Nuestra primera impresión era que les parecíamos un chiste en lugar de tres medio zombis y una bruja, pero al parecer estábamos equivocados, algo de miedo dábamos.

Un chavalote de unos 8 años me preguntó titubeando: Is real blood? (¿Es sangre real?) y su hermana más espabilada le contó que eran pinturas, aunque el chaval no se quedó muy conforme. Dos sustos después le ví que me observaba de reojo cada movimiento que hacía. Lo mismo tuvo pesadillas esa noche. Esperemos que no.

De allí nos fuimos a tomar algo, con disfraz y todo, a Ashington. Para empezar jugamos una partida de dardos, mientras las pintas de cerveza caían como moscas en el verano madrileño.

La última pinta la tomaríamos en el Bubble´s. Cuando recuperamos algo de sangre en el alcohol comenzamos a cantar canciones míticas de nuestra infancia, mientras Buda, El Enterrador, Mr. Bean y cuatro brujas del Apocalipsis nos miraban atónitos.

Esta noche no es para andar por estas calles...Que sí, que no, que quiero coca-cola, que quiero lo que quiere Diego Armando Maradona... Sufrirás, morirás, esta es su voluntad pero aún hay aquí hijos de Caín... Vamos muy bien, borrachos como cubas ¿Y qué? Aún nos mantenemos en pie, ya no pararemos hasta no poder ver...

Algún guiri se llegó asustar, pero ese era el objetivo. Desterrar a los muertos.

Éxodo al Pasado (9th Day)

2008-10-30T23:35:00.004+01:00

Hoy nos vamos a chupar unas cuantas millas. Nuestra intención es ir a York. Ruth tiene clase y Luis curra todo el día, por lo que tendremos que viajar sin los lugareños. El día comienza con una clase rápida sobre las carreteras de Inglaterra.

En el mapa vienen tres tipos de carretera, la roja - donde el límite de velocidad es 30 millas/hora - la verde - con límite de 50 millas/hora - y la azul - la chula, la que tiene límite de 70 millas/hora.

Para nosotros todas eran igual de malas así que no nos enteramos muy bien de la clase. Lo nuestro siempre ha sido la Dehesa de la Villa, tomar unas cervezas mientras se echa un musete o ver jugar a la petanca a Joaquín, un viejete que nos hacía compañía en nuestras pellas (que grande Joaquín, Descanse En Paz allá donde esté).

Antes de marchar, tenemos que invitar a un cubata de octanos al coche. Ya somos expertos en las gasolineras y tenemos bien aprendida la lección: 30 pounds to the 5, please. Hinchamos las ruedas y rumbo a la tierra donde estropearon el jamón serrano.

Según Google Maps el recorrido entre Ashington y York es de 106 millas y el tiempo de trayecto de 2 horas y 14 minutos. Nuestro recorrido, con pirulo incluido por las calles de Newcastle, fue de 120 millas y tardamos 2 horas y 53 minutos. Tampoco nos podemos quejar.

York es una histórica ciudad amurallada al norte del condado de Yorkshire. La ciudad tiene muchos museos, lugares históricos y una muralla que fue construida en la época de los romanos. Andar por su casco antiguo es como volver a vivir en los primeros años del siglo XX ya que prácticamente sus edificios no han sufrido cambio alguno desde la Revolución Indrustrial, donde York fue una de las ciudades de referencia.

Nos pateamos el centro, visitamos las recovecas calles, el York Mister, los Gardens´s Museum, el puerto fluvial... hasta la hora de comer ya que oscurece pronto y teníamos que volver a recoger a Ruth a Morpeth.

Viaje relámpago a Morpeth por el camino alternativo. 2 horas y 15 minutos, casi clavamos el tiempo de San Google. Una curva a la española invadiendo el carril de más a la derecha (la acera), un par de pirulas más para no bajar la media diaria y a descansar que mañana es Halloween.

Password (8th Day)

2008-10-29T13:20:00.001+01:00

Desde España llegan malas noticias. Roci ha suspendido el práctico de conducir y hasta la vuelta no vuelve a examinarse. Seguro que para el mes que viene tengo chofer.

Por la mañana hemos ido de visita a la futura casa de Ruth. Ya estamos echando a suertes las habitaciones para el año que viene. La casa está de lujo, dos plantas más una especie de desván donde Luis tiene pensado montar una zona recreativa. Aquí el billar, aquí el futbolín, esto puede servir para poner una diana...

Pero quiso el cielo bautizar el suelo con su gota a gota, que diría Sabina. El tiempo se ha estropeado y nuestros planes se han fastidiado. Con el cambio de hora, el sol se deja caer a eso de las 17 de la tarde y apenas hay luz en este país. Lo de encender las farolas debe de ser alguna costumbre extraña española y aquí lo español no gusta demasiado. Solo Benidorm, el jamón serrano y Mallorca, pero eso no es español.

Para amenizar la tarde decidimos jugar a Password, el concurso de Cuatro que presenta una asturiana que nadie conocía hasta verla en el programa (excepto Anónimo que ha comentado algo). El juego consiste en hacer dos equipos y un presentador que es el que elige 5 palabras. Cada equipo debe de adivinar las máximas palabras posibles mediante pistas. Un miembro de la pareja recibe las 5 palabras y debe de dar pistas al otro miembro hasta dar con la palabra enigmática. Los piques comenzaron en la primera ronda... ¿Como terminó el juego?

i didn't even know*

*Para coger el chiste, la frase fonéticamente sería: A di vi ná, la traducción es algo así como No lo sé.

The policeman (7th Day)

2008-10-28T09:46:00.010+01:00

Hoy toca madrugar. Iván hace de chofer de los lugareños y así podemos disponer del coche para dar unos pirulos. Primero una etapa contrareloj hasta el hospital para dejar a Ruth, llegamos por los pelos. Nos colamos por pelésimas a el punto de control gracias a un derrape y un par de trompos de última hora.

Después un viajecito por autopista para dejar a Luis en el curro. Rotondas y más rotondas, mapas y más mapas, polígonos y más polígonos. Parece que el camino de vuelta no es tan complicado. No tiene pérdida, todo recto.

El primer marrón de hoy es echar gasofa al coche. Aquí no es como en España que o te sirves y ya pagarás o primero pagas y luego te sirves, sino que tienes que ir a hacer que pagas luego hacer que te sirves para después pulsar un botón, echar el gasoleo y después pagar.

Serpenteando por la recta de vuelta dimos con un lugar conocido, un bar. Es el que estuvimos el sábado por la noche, el de los conciertos. Ya no estamos perdidos.

Conseguimos llegar a casa en tan solo 40 minutos, el doble de lo previsto, pero sanos y salvos. Conducir por la izquierda es complicado y más cuando vas de copiloto y ves el bordillo tan cerca como las pestañas de los ojos... Eso cuando era el bordillo y no camiones aparcados o personajes que quieren cruzar. Un acojone...

Aunque para acojone el que nos dio la policía a la vuelta del supermercado. Ya con Ruth fuimos a hacer la compra de varios días y a la vuelta íbamos a pasar por su futura casa, en esto que unas luces de colores azules y unas sirenas perturban nuestro viaje. Un poli. Los papeles... Las llamadas al seguro... La mala hostia que se te pone... Lo de siempre...

Resulta que estábamos conduciendo ilegalmente, nos amenazan con llevarnos a las courts (los juzgados) y al final todo queda en un deja el coche ahí parado y que lo lleve Luis a casa.

Al final incluimos a Iván en el seguro y así no hay problemas. La próxima vez Intentaremos alunizar una comisaría.

De compras por Newcastle (6th Day)

2008-10-27T16:07:00.008+01:00

Misión de la semana, conseguir un disfraz para Halloween. El viernes debemos disfrazarnos y todavía estamos un poco pez. Hoy hemos ido a Newcastle en busca de grandes centros comerciales y tiendas de todo a 100. La verdad es que tampoco tenemos muy claro de que nos vamos a disfrazar. Solo sabemos que queremos mucha sangre, cicatrices, tornillos incrustados y pintarnos los gepetos. Todo hace indicar que nos vamos a disfrazar de zombis.

Para llegar a Newcastle tenemos que coger un autobús de dos plantas. Esos que todo turista quiere utilizar hasta que sube a la planta superior y comienza a marearse... Lo que vienen siendo 5 minutos.

El trayecto de Ashington a Newcastle es de una hora aproximadamente. La sensación al bajarnos de la guagua era de una peonza en día de estreno. Un vaivén de imágenes, carreteras, carteles, duendes y elfas que nos daban la bienvenida a la ciudad.

Como todo lunes de vacaciones nos dimos el gustazo de despertarnos un poco más tarde de lo habitual lo que supuso el llegar a la hora de comer a Newcastle. Un paseo rápido hasta el puerto donde se encontraba el restaurante donde íbamos a comer. Una hamburguesa de 6 onzas, una pinta de coca-cola y a subir cuestas.

Newcastle es parecido a San Francisco en ese sentido. Todo lo que bajas lo tienes que subir después.

Una vez finalizada la etapa de montaña comenzamos a recorrer la calle principal de Newcastle (lo que en Madrid sería la calle Preciados).

En esta época las tiendas ambientadas en Halloween se multiplican, pasa como los bares en España, hay más que habitantes. Que íbamos a un todo a 100... Caretas, maquillaje, gorros, calabazas... Que íbamos a una perfumería... Juguetes, sangre de mentira, cicatrices de plástico... Que íbamos a una tienda de golosinas... Brujas, escobas, calderos, narices de pega... Que ibas a un sexshop... Disfraz de enfermera, de tarzán, de Papa Noel en pelotas... Es como ir a Disneyland pero en lugar de ver a Mickey y sus colegas, ves los dibujos de las camisetas de los Helloween hechas realidad.

Las compras no se dieron mal, ya tenemos varios zombis y una bruja. Ahora solo falta currarse los pequeños detalles, unas berruguitas, un caldero, una escoba y un gorrito.

Despedida de Rodri (5th Day)

2008-10-26T15:02:00.021+01:00

Como buen domingo en familia, nos tocó madrugar más de lo habitual. No era para ir a misa, ni a la sierra, ni para hacer turismo sino para despedir a Rodri que tenía que volver a Londres.

Luis se fue a darle al kayak para levantar este país lleno de locos. Nosotros preparamos el desayuno mientras por la ventana contemplábamos un enorme arco iris, un poco de color para la gris despedida.

El primer día que llueve en lo que llevamos de viaje aunque si es cierto que llevamos varios días en alerta.

Después de dejar a Rodri en el autobús, nos volvimos corriendo a casa. El temporal no nos daba tregua. Unas pelis en la tele (españolas por supuesto) y unos juegos para pasar la tarde. Mientras en la calle, el frío cortaba las caras de los pequeños diablos ingleses que jugaban en la calle entre gotas de agua y copitos de nieve.

Mañana visita a Newcastle.

En casa de Ruth (4th Day)

2008-10-25T06:59:00.000+02:00

Después de acoplarnos en el comedor de la casa, las Nintendo DS echaban humo. Varios campeonatos de Mario Kart, y Pepsi como para hinchar un dirigible nos acompañaros durante la noche.

A la mañana siguiente, el pobre Luis curraba, mientras los demás dormíamos la resaca del día anterior. En teoría íbamos a levantarnos con él para ir a hacer Kayak, pero ni nos enteramos de su marcha hacía el trabajo.

Nos levantamos bastante tarde, ya había vuelto Luis de hacerse un par de ríos y nos fuimos a comprar al SuperMarket.

Después de comer, otra sesión de Mario Kart, ya le hemos pillado el tranquilo al coche y los piques están floreciendo. Ya no hay quien suelte la consola.

Por la noche un par de pintas en un garito rockero donde actúan grupos en directo. Una pena que ese día se suspendiera el concierto por el tiempo.

Los músicos que venían de Manchester no pudieron llegar en hora por el temporal. La zona lleva varios días en alerta y los trenes apenas funcionan. Todo el transporte es en autobús o coche y a Rodri le espera un viaje largo hasta Londres.

Como no había concierto, nos entró mono de dardos. Cambiamos de garito y acabamos en una especie de club social o asociación. Otra ronda de pintas y los equipos conformados: Dama y Ruth, Luis y Rodri e Ivo y yo.

Nunca sabremos como acabó la partida ya que el garito cerró a eso de las 23.30. Pero si sabemos quienes fueron los vencedores virtuales...

Jefe, me está tocando los huevos (3th Day)

2008-10-25T02:15:00.001+02:00

No cansados del día anterior decidimos dar otro pateo a las orillas del Támesis. Esta vez con Rodri de guía nos dirigimos a Waterloo, una estación de metro a la otra orilla del Big Ben y desde donde comenzaría nuestra ruta hasta el objetivo, las torres de Londres (las que cuida el tío de la botella de Beefeater).

Primero un paseito por Southwark que nos llevaría a un mercadillo en el centro de la ciudad, el Borough Market.
Al salir del mercado nos dimos de bruces con el London Bridge, uno de los puentes más famosos de la ciudad.
Paseamos por las calles que te llevan del London Bridge a las torres de Londres, lo que era el antiguo puerto de la ciudad.

La zona está ambientada en la época, han mantenido las poleas y las pasarelas que utilizaban los antiguos pescadores, aunque ahora en lugar de lonjas lo que hay son restaurantes de lujo y en lugar de barcos pesqueros, son barcos que transportan turistas lo que recorren las turbias aguas del río. La zona tiene unas casicas antiguas con unos alquileres que rondan los 7000 euros al mes. Gente obrera y sencilla la que vive en la zona.

Ya en las torres de Londres, el grupo se disgregó en dos. Por una parte Rodri y Dama cruzaron el puente en busca un lugar donde saciar el hambre y por otro Ivan y yo nos perdimos haciendo fotos a todo lo que se movía.

El abuelo empezó a quejarse después de andar cerca de 10 minutos en dirección contraria a donde debíamos dirigirnos. Una llamada de Rodri lo solucionó todo... todo excepto el dolor de los ancianos pies cántabros.

Comimos en un hindú. Pollo al curry y cebolla frita, lo mejor para hacer la digestión y cargar con las maletas hasta el aeropuerto. Esta vez salíamos de Stansted, otro aeropuerto a taitantas millas del centro de la ciudad.

Facturamos rápido y nos metimos un poco de cafeína en vena para despertarnos. Ya tuvimos problemas para pasar el control del embarque porque supuestamente llevábamos el ordenador de Ruth que sobrepasaba el volumen permitido.

Iván tuvo que desmontar la caja y los corchos para pasarla por el detector. A Dámaris la hicieron descalzarse por si llevaba algún objeto-bomba bajo los zapatos. A mi también, pero además me cacheó un tío un poco afeminado que sutilmente me tocó los... Jefe, me está tocando los huevos (por lo visto a Rodri también).

Surrealista total, como una peli de E.T. Por los pelos pillamos el avión y por fin llegamos a Newcastle.

No good, no good (2nd Day)

2008-10-24T11:06:00.041+02:00

Tras acomodarnos en casa de Rodri y echar las primeras risas conseguimos conciliar el sueño. El segundo día pintaba duro. Pateo por Londres y visita cultural.

Comenzamos por coger el metro, donde las líneas del suburbano no se distinguen por números como en Madrid, sino que tienen nombres. La nuestra es Jubilee Line, la línea del jubilado, la gris.

El metro en Londres quizás sea la mejor forma de desplazarse para el turista, ya que es una ciudad en la que el tráfico es muy lento y la frecuencia entre trenes es mucho mejor que la de Madrid. Eso sí, el precio es muy superior, 3£ por el billete sencillo (casi 5 chapas en España).

Nuestra primera parada fue Westminster, a los pies del Little Ben y a orillas del Támesis. La zona está repleta de monumentos para los turistas, la noria, el parlamento, parque de St. James... De ahí pasamos a Trafalgar Square, lugar emblemático, donde está situado The National Gallery.

A eso de las 17:00 nos entró la gusa y ganas de ir al baño por lo que nos pusimos a buscar un garito donde satisfacer nuestra necesidades. El resultado fue un Pizza Hut. Preguntamos a la camarera por el baño y su respuesta fue que solo era para clientes. Iván en un claro inglés vallekano le explicó nuestras intenciones: "3 comer 1 pisssssh".

Tras devorar cantidades indigestas de pizza, pedimos la bill, la dolorosa, la cuenta... Tras pagar y recibir las vueltas, dejamos 5 peniques de propina y no les debió sentar muy bien. No good, no good. No sabemos si porque no pueden aceptarlo o porque les pareció poco. Ellos se lo pierden... Rodando cual croquetas nos dirigimos a Piccadilly que es lo más parecido a la Gran Via. Grandes edificios, comercios, teatros, cines...incluso tienen su propio edificio Schweppes. Tanto colorido nos llevó al mercadillo del Soho, un barrio donde los sexshop alegran las calles oscuras y la penumbra del arrabal.

Comenzaba a anochecer y decidimos dar un paseo a la orilla del río donde descubrimos a los verdaderos ingleses. Para unas cosas tan listos y para otras... Véase la foto.

Por ahora vuelta a casa, mañana seguiremos pateando Londres y volamos a Newcastle. ¿Será un vuelo tranquilito?

¿Dónde están las latas de Mike? (1st Day)

2008-10-23T13:03:00.012+02:00

Después de dos días dando la murga con la maleta, se me olvidó el pasaporte en la mesilla de casa. Menos mal que todavía Inglaterra pertenece a la Unión Europea, sino me habría quedado compuesto y sin viaje, aún así, pregunté en la comisaría del aeropuerto si hacía falta y la respuesta del madero me dejó atónito: Si vas a ver a Los Platero no creo que tengas problemas. ¡Ehhhh! no lo pillé hasta que caí en que llevaba una sudadera de Fito y los suyos. Un guiño después ya estaba camino de facturación donde había quedado con Iván y Dama.

Después de facturar, la cerbirrita de turno para amenizar la espera. Entre tragos y mordiscos se nos echó el tiempo encima. Como siempre tarde y como no, llegamos tarde al embarque. Como siempre fuimos el centro de atención durante unos segundos, aunque no quisimos quitar el protagonismo a Mike.

Mike es un inglés joven, trentaitantos, polo Lacoste, pelo rapado, vaqueros... Y un pedo de campeonato, de los que hacen afición. Dos veces le comunicaron que debía dejar de beber cerveza abordo o le bajarían en marcha (ya estábamos dando pirulos por Barajas para despegar)... Tanto fue el cántaro a la fuente que terminó en la puta calle. En tan sólo cuarenta y cinco minutos se presentó la benemérita para recoger al individuo y firmar unos papeles. Salimos en hora... en hora y cuarto de retraso. Mike la lió parda.

¿Dónde estarán las latas de Mike? (Matarile, rile, rile), se preguntaban las azafatas. Tres San Migueles del tirón en el avión más el depósito lleno en el duty free, lo raro era que se mantuviera en pie. Entre balbuceos entendimos "¿Van a parar el avión por mi?" en un inglés-indio de un ventillero a las 4 de la mañana. No chato ya lo habían parado y te vas a pasar una noche mágica en el cuartelillo.

Tras unas partidas a la DS y dos horitas largas de vuelo, por fin en Lutón (aeropuerto de Londres). Ahora solo nos quedan 30 millas para llegar a la ciudad y reunirnos con Rodri...

Últimos detalles (24 horas)

2008-10-22T08:56:00.003+02:00

El despertador vuelve a sonar como todas las mañanas laborales, dando por saco. Mañana partimos para Inglaterra y hoy toca pulir los últimos detalles del viaje.

En el curro hay que acabar todos los temas pendientes, o al menos tener claro que contar a los compañeros a los que vas a pasar los marrones. Además hay que leer todos los correos pendientes para no dejar nada en el aire y poner la regla de ausente por VACACIONES.

Ayer terminé de hacer la maleta, ahora solo falta el equipaje de mano, que más que de mano sería de espalda porque pesa casi igual o más que la maleta. La PSP, los juegos, el cargador (de la PSP, del móvil, de la cámara de fotos), el colchón hinchable, el saco de dormir, las botas... Vamos lo que más pesa, con tal de no pagar más por la maleta (recordad que solo dejan 20 kilos por persona).

Empiezan los nervios por volar en avión. El subconsciente sigue produciendo imágenes del accidente de este verano en Barajas, pero dicen que mata más gente el tabaco que los aviones... Menos mal que no fumo.

Por último, las despedidas. Eso es lo peor. Dame un beso que no soy de llorar.

Volveré a tu lado a la incierta luz de una canción

Preparando la maleta (48 horas)

2008-10-21T14:49:00.007+02:00

En menos de 72 horas comienzan mis vacaciones otoñales. El destino vuelve a ser el mismo del año pasado, Inglaterra (ver Memorias de un peregrino: Morpeth).

Estaremos dos o tres días en Londres para visitar a Rodri, de allí nos acoplamos en casa de Ruth en Ashington, cerca de Newcastle y de allí a recorrer la isla.

Una vez que tenemos el destino claro, o más o menos claro, el segundo paso es llenar la maleta. La verdad es que es algo sencillo a la par que complejo. Solo tienes 20 kilos para 14 días y un espacio de a penas 35cm x 40cm x 70cm, pero todos tenemos claro que hay que llevarse a la Gran Bretaña. Pantalones, camisetas, gayumbos, calcetines, jerseys, sudaderas, abrigos, neceser... Cada vez el espacio es más pequeño y por fin le das sentido a las millones de horas de tetris.
Cuando consigues cerrar la maleta, vuelves a repasar la lista, que hiciste horas antes, y compruebas que está todo correcto aunque sigues con la sensación de que te falta algo.

Al final das con ello, es algo que sabes que no cabe en la maleta y que no puedes llevar. No es la primera vez que me separaré de ella, pero posiblemente 2 semanas sea una eternidad.

Si cierro los ojos puedo sentir sus labios recorriendo cada centímetro de los míos... Sus manos enredando entre mi ropa en busca de un sitio al que agarrarse... Sus brazos anudados a mi espalda... Su corazón latiendo junto al mío... Su respiración entrecortada al decirme te quiero... Su dulzura cuando me mira a los ojos...

No quiero despertarme de este sueño. Cierra los ojos conmigo.
Te echaré de menos.

4º Temporada de La Fauna Nocturna

2008-10-16T08:43:00.003+02:00

Por fin he podido subir al Podcasts los programas de la recien estrenada 4º temporada de La Fauna Nocturna. Desde el mismo Podcasts os podéis descargar los programas y si sois clasicómanos de la red y se os complica mucho la cosa, desde este link también podéis hacerlo.

Click here to get your own player.

Ahora solo falta que lo actualice cada semana, pero ese es otro tema.

Acelera, acelera

2008-10-15T14:22:00.014+02:00

Hoy se cumplen 6 años desde que aprobé el examen práctico del carné de conducir, y para celebrarlo la mejor forma son dos multas. 90 aurelios cada una por superar en 7 Km/h la velocidad máxima de la M-30, y lo peor no son las dos multas, sino que encima son del mismo día, en el mismo sitio y con una diferencia de 2 horas.

Cuando se me ha pasado el mosqueo de las multas y después de acordarme de parte de la familia de nuestro señor alcalde, recordaba con cariño aquel 15 de octubre del 2002. "A la sexta va la vencida", pensé minutos antes de entrar en el coche. Cada minuto que pasaba de la hora del examen mi corazón empezaba a latir más deprisa y es que el examinador llegaba tarde, como siempre.

Me propuse no cometer los mismos errores que en ocasiones anteriores. Esta vez no tenía que arrancar ningún retrovisor del coche de la autoescuela (primer examen), ni tenía que invadir el sentido contrario (segundo examen). Por suerte ese día no llovía, por lo que será más difícil hacer un trompo en mitad de la autopista (tercer examen, frené bruscamente y el agua hizo el resto).
Esta vez mediría bien las distancias para que el profesor de la autoescuela no crea que vamos a darnos un golpe contra otro coche y coja el volante (cuarto examen). Ese día me sonreiría la suerte (quinto examen: Suspenso porque los otros tres compañeros lo hicieron mejor y el nivel estaba muy alto, de cada coche tienen que suspender a alguien y me tocó a mí, o eso fue lo que me dijo el profesor, yo creo que ya no sabía que decirme el hombre).

Una vez que el examinador se subió al coche los nervios se controlaron. Todo lo contrario que en las ocasiones anteriores, pero al verlo por el espejo retrovisor me tranquilicé. Hombre mayor, barba blanca de varios días, pantalón de pana, camisa a cuadros y chaleco verde, gorra de la NBA y gafas de sol a juego con el chaleco... Me transmitió confianza, era como ir acompañado de mi abuelo.

Hasta ahora todos los examinadores que me habían suspendido anteriormente iban con traje, repeinados como si los hubiera chupado una vaca nada más saltar de la cama, con sus relojes caros, sus plumas aniquiladoras que ponen bien grande SUSPENSO, con La Razón o el ABC bajo el brazo... Este hombre llevaba un cartón de leche Lauki (como os lo digo), El Mundo y un boli Bic, con la tapa mordisqueada y sin apenas tinta. Como estar en casa, oiga.

Me imaginé en mitad del salón con cuatro sillas de esa mesa que solo utilizas en Nochevieja. En una el examinador, a su izquierda la compañera que se examinaba ese mismo día, y delante, a mi derecha el profesor de la autoescuela y... ahí estaba yo, comandando el equipo, en mitad del salón, con las zapatillas de estar por casa, el pijama y de fondo la tele berreando alguna tontería.

10 minutos más tarde, ya estaba de vuelta en el Centro de Exámenes. Mi compañera de examen no le gustó que su primera vez fuera en el salón de mi casa y ni siquiera llegó a arrancar el coche. Los nervios.

En esos 10 minutos aparqué perfectamente y la circulación no me jugó malas pasadas. A las 15.10 por fin logré aprobar el maldito examen. ¡¡¡A celebrarlo!!!

Desde entonces he tenido muchas anécdotas conduciendo, pero de eso hablaré otro día. Voy a ver si los del seguro se ganan el pan y me recurren las multas.

¿Quien eres?

2008-10-14T16:44:00.004+02:00

El asunto empezó de un modo muy sencillo. Una mañana no recibí ni siquiera una carta. Hacía muchísimos años que no me ocurría eso y quedé sorprendido y amoscado. Me importaba enormemente la correspondencia, ya que es una de las pocas posibilidades de lo imprevisto que permanecen en nuestra existencia, y todos los días la esperaba con una ansiedad que se volvía casi febril cuando esperaba alguna respuesta importante. Ya fuesen cartas de mujeres lejanas que solicitan un amor inútil, o de desconocidos entusiastas que intentan hacernos penetrar en sus vidas, o de amigos olvidados que de improviso surgen del pasado y nos exponen los deseos y los arrepentimientos de las últimas etapas de la vida, o de descubridores y profetas provincianos que nos quieren imponer sus tonterías o bien esperan que las refutemos, o incluso de insignificantes hombres de negocios o de parientes de tercer grado, yo las leía todas con una enorme avidez. El examen de mi correspondencia diaria, que en aquel tiempo era bastante voluminosa, se había convertido en uno de mis grandes placeres. ¡Y aquella mañana no recibí una sola carta, un solo diario! La impresión fue penosa pero breve. Supuse que se trataba de una casualidad y que al día siguiente recibiría muchas más cartas que de ordinario.

Para distraerme, salí de casa. La ciudad era perfectamente igual a la del día anterior. Las calles estaban flanqueadas por las mismas casas y en los comercios habituales los mismos empleados vendían idénticos objetos a indefinidos compradores. Los carteles que veía comúnmente no registraban cambio alguno. Los carros que rodaban sobre el empedrado no diferían en nada de los que siempre había contemplado. Los hombres que se apresuraban aquí y allá estaban vestidos como de costumbre. Por primera vez experimenté cierta impresión de encarcelamiento frente a esta continuidad de cosas iguales. Pero pensé, en seguida, que mi impresión era estúpida y no supe hallar ninguna razón que justificara el hecho de encontrarme fuera de casa a esa hora. Decidí regresar y, cuando hube atravesado la plaza para dirigirme a la calle en que vivo, di con un viejo profesor que había conocido de niño y que a menudo se detenía a conversar conmigo acerca de sus teorías sobre la multiplicación artificial de las diferencias. Lo saludé quitándome el sombrero y llamándolo por su nombre, pero el viejo continuó su camino sin siquiera percatarse. Eché la culpa a su miopía y pensé, por otra parte, que estaba distraído y no le gustaría que lo abordara. Por eso no intenté seguirlo y volví a casa algo irritado por esta ocasión perdida de hallar distracción.

La jornada había comenzado mal y decidí no salir ya de casa. Me consolé saboreando con el pensamiento el placer de las innumerables cartas que me llegarían la mañana siguiente. Pasé la noche algo menos tranquilo que lo habitual pero por fin llegó la mañana. Esperé la hora del correo con ridícula impaciencia. Pasé cerca de media hora junto a la ventana para ver llegar al cartero. Por fin lo vi acercarse a mi casa pero tampoco esa mañana había cartas para mí. Este repetido silencio de mis corresponsales me turbó muchísimo. Pasé todo el día dedicado a inventar pretextos, excusas, hipótesis para disminuir y explicar este hecho para mí gravísimo. Esperé una vez más el día siguiente. ¡Y llegó la nueva mañana y por tercera vez no había ninguna carta para mí! Entonces no me pude contener. Bajé a la calle; llamé al cartero -que fingió no reconocerme- y le hice revolver la cartera hasta el fondo para cerciorarme de que no había nada para mí. Se me ocurrió entonces un extraño pensamiento: que hubiese una especie de conspiración en mi contra para separarme de mis amigos y que algún empleado postal fuera uno de los cómplices. Carecía en absoluto de indicio alguno acerca de los motivos de esta conspiración pero lo que me ocurría era tan extraño que, por fuerza, debía recurrir a suposiciones todavía más extrañas. Por ello me dirigí al edificio central del correo, hablé con el director, hice realizar averiguaciones y no se halló nada anormal. Ninguno aparentaba conocerme y todos se sorprendieron mucho de mis sospechas.

Salí de allí deprimido y casi humillado y comencé a caminar al azar por la ciudad, atormentándome vanamente para comprender las razones del singular e imprevisto silencio que se había hecho a mi alrededor. Mientras paseaba encontré a un amigo del café con el cual bromeaba de buena gana en ciertas veladas invernales, cuando la niebla es tan densa que hasta el rostro de un imbécil nos reconforta. Me detuve ante él sonriendo pero él se apartó rápidamente y, luego de haberme arrojado una mirada de sorpresa, se alejó apurando el paso.

-¿Te has vuelto loco? -le grité furiosamente-. ¿Por qué no quieres hablarme? No obtuve ninguna respuesta y él ni se volvió siquiera. Era famoso como uno de esos idiotas alegres que se creen divertidos y algunas de sus chanzas eran célebres. Supuse, pues, que quería reírse de mí fingiendo no reconocerme y continué caminando sin ocuparme más de él. Pero, al proseguir reflexionando sobre las causas del silencio universal que me rodeaba, no pude menos que pensar en las personas que no habían querido reconocerme. Sospeché que podía haber una relación entre los dos hechos, pero vi que de ese modo la cuestión se volvía más oscura y preferí creer que se trataba de una serie de casos independientes. Volví a casa y escribí varias cartas solicitando cosas diversas con tal de obtener una respuesta, o bien preguntando por los motivos de su silencio a los que hubieran debido escribirme en esos días. Cuando las hube despachado, me quedé más tranquilo y me pareció entonces imposible que las cartas no continuaran llegando. Pero era necesario esperar por lo menos dos días y pensé ocuparlos íntegramente -para escapar de esa idea fija- en ciertas investigaciones históricas que debía realizar desde hacía mucho tiempo sobre la imprevista desaparición de la famosa ciudad de Semifonte. Pasaron también, mejor que los anteriores, estos dos días, pero el tercero tampoco recibí nada, y preso de una tristeza profunda pensé en pedir consejo a uno de mis más queridos amigos, un estudiante de física que tocaba maravillosamente el violín. Fui inmediatamente a buscarlo. Me dijeron que estaba en casa y me hicieron pasar al estudio. Entró pocos momentos más tarde. Sin embargo, en lugar de estrecharme la mano, de sonreír y de preguntarme cómo me hallaba, se detuvo ante mí preguntándome:

-¿Con quién tengo el honor de hablar?

La impresión que me causaron estas sencillas palabras fue terrible. En un segundo todos los hechos precedentes volvieron a mi memoria y una sospecha espantosa atravesó mi mente. Pero fui lo suficientemente fuerte como para resistir todavía. Quise creer una vez más en una broma y dije, intentando sonreír.

-¿Estás enloquecido esta mañana? ¿Por qué finges no conocerme? No te hagas el tonto y convídame en seguida con un cigarrillo.

Mis palabras tuvieron un efecto opuesto al que yo esperaba. El rostro de mi amigo se volvió todavía más serio y vi que instintivamente ponía la mano en el bolsillo donde tenía habitualmente el revólver.

-Le digo -exclamó con voz enérgica- que no lo conozco y no comprendo sus palabras. Hágame el favor de decirme quién es usted o váyase.

Ante tanta tranquilidad me puse como loco. Comencé a rogarle, a repetirle cien veces mi nombre, a recordarle mil cosas que vimos juntos, a pedirle que me explicara qué lo había hecho, por qué motivo deseaba aparentar que no me conocía y terminé por injuriarlo atrozmente ante la persistencia de sus negativas. Pero él se cansó pronto de la escena.

-Usted debe estar borracho o loco -me dijo duramente-. No llamaré a la policía para no tener trastornos pero mientras tanto usted se irá inmediatamente.

Me empujó fuera de la habitación, aferrándome fuertemente un brazo, y cerró la puerta dejándome fuera. Yo era más débil que él y, por otra parte, estaba confuso, abatido, entontecido y no supe siquiera resistirme. Me arrastré dolorosamente a casa. Apenas llegué a mi cuarto corrí ante el espejo para ver si mi cara había cambiado, si mi aspecto se había modificado de improviso. Me miré largamente pero no logré descubrir la más mínima variación. Me extendí sobre un diván con el único deseo de dormir y de sentirme aniquilado. Pero no llegué siquiera a cerrar los ojos.

Una idea fija se había apoderado íntegramente de mí: Yo debía haber cometido sin darme cuenta algún repugnante delito y nadie quería ya tener trato conmigo. Pero por más que pensaba no podía imaginarme cuál era ese delito. En ese entonces yo llevaba una vida perfectamente virtuosa. No jugaba, no tenía casi relaciones con mujeres, no pedía dinero a nadie. Mis únicos vicios eran el amor desmedido al café y a la filosofía india. Por lo que sabía, no había asesinado a nadie ni desvalijado ninguna casa. Sin embargo, algo debía haber ocurrido para que todos me huyeran, fingieran no conocerme o ni siquiera se atrevieran a escribirme. Esta sensación de un círculo de soledad que querían crear a mi alrededor me hizo estremecer. Estaba a punto de ser expulsado de la sociedad de los vivos. Querían abolirme con el silencio; hacer de mí, socialmente, un ser inexistente, un muerto.

Pero yo quería ardientemente salir de esta incertidumbre dolorosa; quería conocer la causa por la que todos deseaban suprimirme de sus vidas.

Al anochecer, algo reanimado por algunas gotas de coñac, me dirigí al gran café donde muchos amigos míos se encontraban para discutir las habituales tonterías del día. Me encaminé derecho a la mesa ocupada ya por algunos de ellos. Todos me miraron un poco desconcertados y no me respondieron. Pero ahora yo me encontraba ya habituado a esa comedia y por lo tanto no me turbé demasiado.

-Veo -les dije con voz calma y uniforme- que también ustedes actúan como los otros y aparentan no conocerme. Justamente, he venido a verlos para que me digan la razón de esta extrañísima conducta. Debo haber cometido algo muy grave ya que hasta mis más viejos amigos me echan de su casa, pero les declaro sinceramente que no conozco absolutamente las acusaciones que me hacen. Díganme ustedes qué es lo que hice. Es la última prueba de amistad que les pido. Sea lo que fuere, no vendré a importunarlos más con mi presencia ni con mi conversación.

Antes de que hubiese terminado de hablar me di cuenta de que la sorpresa de mis amigos había aumentado extraordinariamente. Uno de ellos comenzó a reír sin miramientos; otro -el más prudente- se levantó y se sentó a otra mesa. Yo esperaba la respuesta con tanta ansiedad que mi respiración se había vuelto agitada. Uno de ellos, finalmente, me dijo a quemarropa:

-Disculpe, pero ¿quién es usted?

-No prosigan, se lo ruego -añadí con voz temblorosa- dejen de fingir por un momento. Díganme, en nombre del Señor, qué les hice, por qué motivo me tratan así. Díganme...

Pero no pude continuar. Todos estallaron en una sonora carcajada. No bien se calmaron, llamaron al camarero y se levantaron. Uno solo de ellos, un buen muchacho que tenía mucha simpatía por mí, se acercó y me dijo en voz baja:

-¿Quiere que lo acompañe a su casa?

Acepté el ofrecimiento y salí con él. Creí que por lo menos lo habría convencido para que me explicara algo, pero todo fue inútil. Me hablaba con mucha condescendencia, pero hasta el último momento no quiso confesarme que me conocía.

-Tenga la seguridad -me repetía- que usted no ha cometido nada o por lo menos ninguno de nosotros sabe nada. Es una idea que se le ha metido en la cabeza pero le pasará. Le aseguro que ni yo ni los demás lo conocemos y que no simulamos al preguntarle quién es usted. Trate de calmarse y si verdaderamente desea ser amigo mío vendré a verlo cuando quiera.

Al llegar a casa me expresó sus buenos deseos y me aconsejó que durmiera. Subí a mi pequeño cuarto y me desvestí sin darme cuenta. No logré, naturalmente, dormir. Mi situación era tan horrible que aún no podía acostumbrarme a considerarla real. Sentirse completamente solo en el mundo, abandonado de pronto por todos, bajo el peso de una vergüenza desconocida o de una condena silenciosa es algo más pavoroso y misterioso que la muerte. Yo no existía más para los hombres. Estaba solo y maldito. Yo era el mismo, pero todos los demás habían cambiado respecto a mí. Estaba solo, pero no sobre una isla o una balsa, como un Robinson o un náufrago, con la esperanza de la salvación o la visión del regreso, sino solo en medio de una gran ciudad, solo en medio de una multitud, solo en el centro de hombres que me rechazaban, me negaban, me expulsaban de sus vidas. Al llegar la mañana comencé a dormir, pero comencé a soñar de tal manera que me desperté casi inmediatamente gritando y llorando horrorizado. No sé cómo tuve fuerzas para salir una vez más de casa.

La ciudad era siempre la misma, todo estaba como antes. Los hombres y las mujeres iban y venían, y cada tanto, como para contrariarme, pasaban junto a mí personas que yo conocía y ninguna de ellas me miraba, ninguna me sonreía, ninguna me saludaba. Yo era como un extranjero o llegado al azar ese día. Todo lo que a mí se refería había desaparecido de las mentes. Yo no existía más en los otros, sino sólo en mí mismo. Me parecía que mi misma alma había sido amputada y que me restaba sólo un pedacito, un pequeño centro al cual podía dar todavía el nombre Yo. Me parecía que todos los que pasaban me pedían razón de mi existencia. Me parecía que de todas partes surgían voces urgentes y sorprendidas que preguntaban: "¿Quién es? ¿Quién es usted?”

Y la única variante residía en el pronombre -en el usted o en el él-, pero todos los que pasaban me arrojaban a la cara la cruel pregunta. Entonces todas estas preguntas se fundieron como un coro, se volvieron una sola y enorme pregunta que yo mismo me hacía a mí mismo: ¿Quién eres? ¿Cuándo había tratado de responder a esta pregunta? ¿Cuándo se me había ocurrido confesarme a mí mismo quién era yo? Sabía mi nombre, mi edad, mi patria, mi estatura; conocía algo mi rostro pero menos todavía mi alma. Del futuro, nada sabía; del pasado, no me quedaban más que pálidos bloques de recuerdos yuxtapuestos. Nunca había intentado descubrirme, conocer mi secreto, aseverar cuál era mi verdadero nombre, el nombre de mi raza y no el ficticio y ridículo que me impuso mi padre en la fuente bautismal.

¿Quién eres?, me pregunté finalmente, y apenas sentí la gravedad y la grandeza de esta pregunta el resto desapareció. No recordé ni los insultos ni las carcajadas ni el abandono de los otros. Separado de ellos, me enfrenté conmigo mismo y quise olvidar todo lo que la costumbre y la opinión ajena habían hecho de mi alma. Había vivido hasta entonces de una cierta manera porque los otros me habían guiado o aconsejado, porque se habían formado ciertas ideas sobre mí que me desagradaba desmentir, porque me había encontrado en medio de hombres de quienes, sin darme cuenta, había imitado sus gustos y adoptado sus valores. Ahora ellos renegaban de mí y afirmaban no conocerme, mientras yo renegaba de lo que había en mí de ellos y no quería reconocer como mío lo que ellos me habían impuesto. Y sin miedo, me preguntaba a mí mismo: ¿Quién eres?

Todas las otras voces se habían callado. Solamente mi pregunta me llenaba el alma. Y durante muchos días viví como en un sueño buscando fatigosamente el hallazgo de una respuesta segura.

Una noche, mientras soñaba con una multitud de ciegos que caminaban por un prado cubierto de espesas hierbas, insensiblemente, la respuesta surgió de improviso.

Yo soy alguien para quien los otros no existen. Esta ceguera, esta amnesia de los hombres hacia mí había sido un examen que de ninguna otra manera hubiera podido aprobar. Los hombres no me conocían más pero yo no había sido suprimido. Había vuelto a encontrarme a mí mismo y ahora podía recomenzar mi vida y conocer otros hombres, ya sin temores.

Por la mañana, al despertarme, me sentía feliz como un niño convaleciente. Una curiosa sorpresa me esperaba. El cartero me entregó un gran envío de correspondencia, en la que hallé lo que esperaba desde la primera mañana de silencio. Al anochecer, en el café, mis amigos me acogieron como de costumbre y no hicieron la más pequeña alusión al encuentro de pocas noches antes. Entre ellos estaba el estudiante de física que me había echado de su casa, quien estuvo más expansivo conmigo que de costumbre. Pronto me cansé de su compañía y los abandoné. Afuera encontré otra gente que me saludaba como antes y me hablaba con su habitual cordialidad. Había reingresado en el mundo. Los hombres me aceptaban una vez más y sin embargo yo sentía una curiosa fatiga de su compañía, tenía como la sensación de haber regresado de algún país lejano y de haber perdido el gusto de todo lo que veía. Jamás, después de esa época, he podido explicarme la razón de aquella pausa de mi vida, en la cual aparecí ante los demás como un mentecato forastero. Alguna vez pienso que en el tiempo debe haber desgarrones y que solamente yo he vivido en esos días, como en un intervalo, sin que los otros lo advirtieran. ¿Pero por qué parecían vivir como viven siempre y como viven todavía hoy? Esa zona de misterio, esa interrupción negra que hay en mi vida tan común me ha perturbado siempre y me perturba todavía más escribiendo este relato. Incluso en este momento, media hora después de la medianoche, mientras escribo en mi cuarto en un silencio lleno de hálitos y de latidos levísimos me parece estar solo, irremediablemente solo entre los hombres, en medio del mundo: un alma única en el centro del universo. En efecto...

(Capítulo del libro El espejo que huye de Giovanni Papini)

A que hulen las nuves¿?

2008-10-08T10:33:00.004+02:00

Hoy posteamos una segunda entrega de Lírica Barriobajera. Nuevamente sentí envidia al leer el siguiente relato/poema, A que hulen las nuves¿? que encontré en el MySpace de Eva.

Envidia, envidia sana, porque dice eso que piensas... y yo no sé escribir.

A qué hulen las nuves¿?

De la cordura no saco palabras, que viva la locura.
Esa vieja amiga mía... y de mis enemigos.

A veces por bien, tantas por mal, pero siempre muestra en su rostro la malicia,
la malicia de la locura. Sucia de pasión cría la lujuria...la otra.
Y en mis ráfagas de locura siempre se lastiman las mismas, la Hojas.

¿Qué culpa tienen ellas? ¿Quién les preguntó?
A veces sólo hacemos lo que nos mandan por no remover demasiado lo acordado.
A menudo el ruido es nuestro peor aliado... SILENCIO...

No existe maestro de la vida
y quien diga que ella enseña, engaña.

Ella rompe como las olas que enseñan a las rocas a ser firmes.
...no hay más.

Búscate tu orilla y espera a que suba la marea,
es la única forma de avanzar: saber aguantar en el mismo lugar.

Y los ves marchar... a aquellos que prefieren otras mareas
y a aquellos que no aguantaron el temporal.

Que triste, ¿verdad?...que real
Que satírico.

Más en farsas no actúa la vida.
Las escriben los vencedores para vencer,
las escribe uno mismo para ser,
las escribes tu o nadie.

Sabor a Sal

2008-10-05T13:58:00.004+02:00

Estoy pensando más, desde hace ya mucho tiempo,
Estoy pensando más de lo que debería ya... y asi voy.
No hay mucho que decir... de lo que cada uno hace,
lo suyo es decidir y yo ya elegí como jugar.

Alguna vez perdí con las cartas buenas
o tal vez no era mi oportunidad
a veces sale bien y otras te la juegas, pero juegas y eso me hace respirar
eso me hace respirar.

Solo tengo en mi poder, un saco lleno de palabras
un barco de papel lleno de buena fe y nada mas.
Alguna vez perdí con las cartas buenas
o tal vez no era mi oportunidad
a veces sale bien y otras te la juegas, pero juegas y eso me hace respirar

Prefiero hundirme, a quedarme a medias
no voy a ahogarme sin antes pelear
prefiero naufragar y que se vaya a pique mi vida
pero me llevo el sabor a sal. Me llevo el sabor a sal.
Me lo llevo yo.

Como no hay bien sin mal,
ni cosas dulces sin amargas.
No echas de menos si no se va
y nunca quieres más si no se acaba.

(Sabor a Sal, Garaje Jack)

El Gato Verde

2008-09-30T00:02:00.008+02:00

El sábado nos fuimos de bolo a ver a un ex-compi de clase y de los pocos miembros de La Pandilla Trueno que dan señales de vida.

Con el acústico de The Last Monkey Project comenzaba la temporada de actividades en El Gato Verde (Calle Torrecilla del Leal Nº15, Antón Martín) . Durante el mes de octubre pasarán por allí, el cantautor Alejandro Zaragozí y el interprete de jazz Ettore Formicone, una exposición de fotografía de Luis Gómez sobre Camboya e India, y otra de arte conceptual de la artista Nuria Ramis. Todo muy recomendable... y las cervezas baratas. 2,5 napos el tercio con actuación incluida. Una ganga.

Os dejo un video de Javi (o RastaJavi, como le llamamos nosotros) con su guitarra en El Gato Verde. No se ve muy bien por que no había mucha luz, pero se oye perfectamente. Ah la canción. Look Inside.

Suerte con tu Beca de Orgasmus en Lisboa.

Cuenta Atrás

2008-09-29T08:46:00.003+02:00

Me angustia el cruce de miradas
La doble dirección de las palabras
Y el obsceno guiñar de los semáforos.

Me da pena la vida, los cambios de sentido,
Las señales de stop y los pasos perdidos.
Me agobian las medianas,
Las frases que están hechas,
Los que nunca saludan y los malos profetas.

Me fatigan los dioses bajados del Olimpo
A conquistar la Tierra
Y los necios de espíritu.

Me entristecen quienes me venden clines
En los pasos de cebra,
Los que enferman de cáncer
Y los que sólo son simples marionetas.

Me aplasta la hermosura
De los cuerpos perfectos,
Las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
Los códigos de barras,
El baile de etiquetas.

Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
El paso obligatorio, las tardes de domingo
Y hasta la línea recta.

Me enervan los que no tienen dudas
Y aquellos que se aferran
A sus ideales sobre los de cualquiera.

Me cansa tanto tráfico
Y tanto sinsentido,
Parado frente al mar mientras que el mundo gira.

Francisco M. Ortega, del libro Cuenta atrás.

El amor y el bistec de Paul Newman

2008-09-27T18:31:00.003+02:00

Había sido su sillón desde que se casaron. El sillón donde le había contado las cosas que importaban y las que le preocupaban. El sillón en el que discutieron lo apropiado de aquella frase que todos recordaban admirados. Porque un hombre como él, tan guapo, tan atractivo, tan buen actor, tan todo, había amado a su mujer, que nunca sería tan nada salvo la muy esposa del actor más guapo de todos los tiempos. Un bistec era mejor que una hamburguesa y tal vez a ella le hubiera gustado la frase si se la hubiera dicho sólo a ella.

Ya no importa. Como tampoco importa la sombra en la que ha vivido con él. Una sombra que ha valido la pena, y que ya no duele. Fue al principio cuando escocía, sobre todo al principio, la admiración, la desmedida pasión de tantas mujeres por él, por ‘su' hombre, porque, aunque luchemos, lo primitivo siempre está ahí, nos sale aunque lo disimulemos. ¿Qué hace ésa tan cerca de ‘mi' hombre?, ¿qué hace ‘mi' hombre hablando tanto con ésa?

Sí dolió y en algunos momentos le generó terribles crisis existenciales, pero continuó con él. Otras parejas se enfrentan a otros problemas, ellos vivieron éstos. La fama, el dinero, la grandeza de un hombre que tenía la misma profesión que ella y a la que dirigió en todas las películas que hizo. Un hombre que la había amado de ese modo que lo compensa todo, hasta la marcha de la pasión y el enamoramiento inicial.

Hoy el sillón está muy vacío, muy viejo, muy sucio. Ella, que ha vivido en la sombra, pero con la fortuna de que esa sombra era el hombre de su vida, renuncia a ocupar el sillón de su hombre. Ese sillón vacío y viejo, seguirá así, como ahora mismo, solo, nadie más se sentará él. Ella se queda en su mecedora y se mueve como si él aún le contara lo que le importa y lo que le preocupa. Se mece y al cerrar los ojos no tiene que sustituir las últimas imágenes del hombre más guapo del mundo, porque hasta el final conservó la belleza, la hermosura y la inteligencia de su mirada, el azul de sus ojos, y esa sonrisa que era tan de verdad que a veces asustaba en ese mundo tan lleno de mentiras. Se mece un poco más y se ríe, al fin le ha encontrado la gracia a la frase, a la comparación, a haber sido en el mejor de los sentidos un bistec, el bistec de Paul Newman.
(Extraido de 20minutos)

D.E.P.

Una Pequeña Victoria

2008-09-27T12:42:00.010+02:00

Puedes perder una guerra, pero siempre te queda la pequeña satisfacción de haber logrado una pequeña victoria. Más cuando te sientes David, con tus piedras y tú honda, y en frente tienes al gigantón de Goliath con su fusíl de asalto y sus misiles tierra-aire.

Eso sientes, cuando estás con más de 10.000 compañeros tomando unos minis en La Ventas y de fondo suena Rojo de Barricada. Una de las canciones anti-taurinas más famosas escritas en la lengua de Camilo José Cela.

"Ironías de la vida", me comentaba un viejo diablo a mi izquierda, que seguro más sabía por viejo que por mala persona, y en ese momento, me sentí David.

(La vereda de la Puerta de Atrás, Extremoduro)

Y dejar de lado la vereda de la puerta de atrás
por donde te vi marchar
como una regadera que la hierba hace que vuelva a brotar
y ahora es todo campo ya.

Y muere a todas horas gente dentro de mi televisor;
quiero oír alguna canción
que no hable de sandeces y que diga que no sobra el amor
y que empiece en sí y no en no.

Otra noche sin dormir escuchando canciones que no mienten, que no hablan de sandeces, que dicen que no sobra el amor, que no mienten mientras pestañean, que hablan de lo que realmente importa. Esta vez, en la puerta grande de Las Ventas. ¡Mi Madrid!

Viernes

2008-09-26T09:53:00.008+02:00

Pues ya es viernes... Y las fuerzas empiezan a flaquear. Salir un jueves y acabar en viernes nunca es bueno, y más cuando tienes que currar al día siguiente. Que no os engañen.

Ayer nos pasamos por el Palacio de Deportes a ver al Sr. Manolo García. Y digo señor porque a sus cincuenta y tantos tacos aún sigue moviéndose en el escenario como si tuviera veinte. No para quieto. Muchos remolinos tiene que hacer Bisbal para coger los kilómetros que lleva encima este hombre.

La verdad es que no es de mis artistas preferidos, pero si tengo que reconocer que es uno de los que más anima al público.

El concierto... En su línea. Dos horas y media, sin pausas y con los típicos altibajos (canciones lentas y rápidas). Eso sí, una crítica en cuanto a su manía de mezclarse entre el público. Un chaval se llevó un codazo por parte de los guarda espaldas por intentar acercarse a su ídolo. El chaval seguro que no olvidará el concierto... y su diente tampoco.

En fin... Es viernes, que es lo importante.

Como cada viernes
salgo a dar una vuelta.
A quemar la semana.
Y caminar a la deriva. Caminar.
Siéntate.
Siéntate, ven, cuéntame.
Siéntate. Cuéntame.
Ven, siéntate. ¿De dónde sales tú?
Salgo. Vuelve a ser viernes.
Salgo a respirar aire y callejear.
Y caminar a la deriva; andar y andar.
Siéntate.
Siéntate, ven, cuéntame.
Siéntate.
Ven, siéntate, cuéntame, ¿de dónde sales tú?
Usa mis manos, mi nombre, mi ropa, mi ordenador.
Háblame toda la noche si me quieres convencer.
Un rato, una hora, un día. Un tiempo sin determinar.
Tarda una vida en contarme lo que me quieras contar.
¡Ay! si tu quisieras...
Mi corazón es un tam-tam.
Una postal desde Idaho.
Un disco viejo.
Una moto disparada.
Un final de mes.
Un túnel sin tren.
Una granada.
Un corazón que se desgrana.
Es un avión sobre la Pampa.
Hola y adiós, hasta mañana.
Quemar semanas.
Dame alguna pista o dime ya te llamaré.
O llámame.
Tu nombre al menos, si vas a desaparecer.
Hoy es viernes
y los sueños brillan más.
Hoy es viernes y quiero bailar.
Sólo bailar.

Por cierto, la cerveza del Palacio no pega. Los cuatro litros sí, CUÑAOOOOOOOOO!!!!

Hoy Otra noche sin dormir.

Y parece que aún fue ayer...

2008-09-24T12:36:00.009+02:00

Parece que fue aún ayer cuando dábamos los primeros pasos... Cuando aprendimos a soñar... Cuando nos gastamos nuestra primera paga en un disco (¿Donde estarán Los Platero?).., Cuando conociste a esa persona especial que no te quitas de la cabeza... Cuando te pillaste tu primera borrachera... La primera vez que dijiste "No vuelvo a beber"... Tu primer día de clase... Tu primer post... Tu cartilla Rubio... Tu vida...

Hace poco un amigo me decía entre sangría, tortilla, tabú y más sangría, "Quiero volver a tener 20 años" y me pregunto, si recientemente ha dejado atrás el cuarto de siglo como es posible que se pregunte eso, si está en la flor de la vida (o eso dicen).

Será verdad que quiere volver a tener 20 años. Volver a vivir o a recuperar el tiempo.

¿Querrá otro otoño?, ¿Otra borrachera?, ¿Otra cartilla Rubio? ¿Querrá volver a dibujar sin goma de borrar? Sin preocupaciones.

Solo puedo decirte una cosa. El otoño es una segunda primavera.

Y parece que aún fue ayer...

Recuerdo que hace tiempo
creo que antes de nacer
cuando las horas perdidas
llegaban al amanecer.

No había que cumplir promesas
el cansancio era placer
las lagrimas eran de risas
y parece que aún fue ayer...

(Parece que aún fue ayer, Los Suaves)

Apollo Escolar

2008-09-11T12:24:00.001+02:00

Así va el país.

Fight For Kisses

2008-08-05T14:19:00.003+02:00

No queda otra salida que luchar.

Fight For Kisses //// www.ffk-wilkinson.

No llueve porque la radio no suena

2008-08-05T08:29:00.003+02:00

"Un hombre que tiene algo que decir y no encuentra oyentes está en una mala situación. Pero todavía están peor los oyentes que no encuentran quien tenga algo que decir"

Bertold Brecht

El Secreto de las Tortugas

2008-08-04T09:59:00.002+02:00

Recientemente he descubierto esta canción de Maldita Nerea junto a Los Delinqüentes que viene bien para comenzar el día.

En su piel

2008-07-28T21:16:00.003+02:00

Hoy descubrimos a Discordia, grupo murciano de punk-rock que en este 2008 han publicado su 4º trabajo, Con el filo de la lengua, en el que está incluido esta gran canción. Podéis pasaros por su MySpace para escuchar este y algún otro tema de la banda.

Hay niños que juegan a la guerra,
en medio de una guerra que es real,
parece lejano y se escapa de las manos y no va a cambiar...

Hay vallas que suben hasta el cielo,
restos de un naufragio en alta mar,
cuerpos en la playa, que son sueños que se acaban
antes de empezar...

Desde otro punto de vista, la cuestión es bien distinta,
En su piel, si por un momento te pusieras en su piel,
si por un momento supieras lo que es perder, sabrías que!

Cuando sopla el viento y cae la lluvia,
y el único techo es un cartón, cuenta los segundos
para dejar este mundo y su es puto Dios!

Haciendo la calle a media noche
a media noche otra himullacion,
callan por que temen
callan por tener papeles, en esta función!

Desde otro punto de vista, la cuestión de bien distinta,
En su piel, si por un momento te pusieras en su piel,
si por un momento supieras lo que es perder, sabrías que!
En su piel, si por momento te pusieras en su piel,
si por un momento supieras lo que es perder, sabrías que!

En su piel, si por momento te pusieras en su piel,
si por un momento supieras lo que es perder, sabrías que!
En su piel, en su piel, en su piel, en su piel, en su piel, en su piel, en su piel, en su piel, en su piel…

Animación con Arena

2008-07-26T13:19:00.004+02:00

Hace tiempo nos deleitó con su trabajo en El viaje de Said que ganó el Goya al mejor corto de animación.

Ahora el bajista de El Combolinga, Cesar Díaz Meléndez (más conocido como El Punki) nos deja este video donde podemos ver lo complicado que es hacer un experimento de animación con arena.

Punki Forever!!!

Retales de una vida

2008-07-25T17:38:00.005+02:00

Retales de una vida, será el primer single del próximo disco de Celtas Cortos, 40 de Abril.

De los retales de una vida,sale una canción,
y de los sueños rotos en el corazón
de ese amor perdido,del que no queda ya nada.

De las batallas perdidas,sale un ganador.
De las batallas ganadas,sale un perdedor.
De las sonrisas al viento,hay lágrimas derramadas.

Y los recuerdos al aire me besan la cara.
Sólo recuerdo lo bueno,de lo malo nada.
Aún queda tiempo pa´ el viento,vaya donde vaya,
y que me lleve volando,a tocar a otra guitarra.

De los grandes subidones,siempre hay un bajón.
De las grandes amistades,siempre hay un traidor.
De los acordes mayores, es el más grande y menor.

De las grandes ocasiones,alguna hay mejor.
De los grandes perdedores,hay un ganador.
De sí el mejor del equipo el latido del corazón.

Y los recuerdos al aire me besan la cara.
Sólo recuerdo lo bueno,de lo malo nada.
Aún queda tiempo pa´ el viento,vaya donde vaya,
y que me lleve volando,a tocar a otra guitarra.

Y los recuerdos al aire.
Sólo recuerdo lo bueno.
Aún queda tiempo pa´ el viento.
Y que me lleve volando,a tocar a otra guitarra.

Arañazos en el Alma

2008-07-23T10:48:00.006+02:00

Dicen que la mejor forma de ser libre es escribiendo... y yo no se escribir.

Muchas veces leo con envidia sana los relatos y poesías de amigos, compañeros de trabajo, foreros del Rincón del Poeta de Extremoduro y me encuentro ante pequeñas combinaciones de letras y palabras que me liberan por unos segundos.

Con este pequeño poema Arañazos en el Alma (posteado por trecemilimetros) que encontré en el Rincón del Poeta comenzamos una sección Lírica Barriobajera y que nadie se lo tome a mal que Yo nací Barriobajero.

Guardo diecinueve recuerdos en una caja de marfil,
y ochenta primaveras en las pupilas.
Anoche pinté un verso en tu caparazón,
y una lágrima ajena borró mis palabras sin pedir permiso.
Se han evaporado los besos que nunca he dado,
y las canciones que ayer soñé.
Ha llovido silencio asesino que ahoga palabras contaminadas.
El amor sólo existe en los lienzos de algún bohemio.
Sólo quedan corazones en las mentes de románticos mentirosos.

Abierto por vacaciones

2008-07-21T09:39:00.006+02:00

Muchos días han pasado desde el último post, pero el calor atrofia los cerebros... bueno el calor y los tintos de verano.

Desde el glorioso "¡¡¡Campeones!!!", muchas jarras de cerveza, un torneo de F7, San Fermín, el apoteósico concierto de Bruce Springsteen en el Bernabeu, un par de cumpleaños y los nada refrescantes 40 grados de Mi Madrid. Casi nada...

A todo esto le sumas el sueño acumulado de las vacaciones en Lanzarote y los viajes relámpago a Pamplona y como resultado... ni un miserable post.

Aunque no he estado perdiendo el tiempo. He vuelto a releer (y ya van 3) el libro de Enrique Suárez Caycedo. "El engranaje de las mariposas". Aquí un pequeño fragmento.

"Dicen las estadísticas que en Noruega es donde mejor se vive, que en Liberia donde peor. Los niños rubios, cuajada y miel, se bañan en médicos y educación. Los críos negros, moscas y miseria, mueren de sida o con un arma entre los brazos, mueren de hambre. Hay otra guerra a punto de estallar; tampoco sabremos de sus muertos ni de sus verdaderas causas. Otro país invadido. Unos pocos poderosos mueren cada hora con la conciencia tranquila y el impune reguero de explotación globalizada por epitafio. Detalle que no alterará un ápice su plácido y autocomplaciente sueño eterno.[...] Varias sillas de ruedas tropezarán con diferentes aceras, se quedarán a los pies de distintas escaleras, tanto arriba como abajo, multiplicando al cuadrado la impotencia."

¡¡¡Campeones!!!

2008-06-30T22:43:00.002+02:00

Ensaladilla Rusa

2008-06-27T10:33:00.002+02:00

Solo nos queda Alemania. Nun hör mal!, nun mach nen Punkt!

Pasta Italiana

2008-06-26T11:59:00.000+02:00

Por fin rompemos con la historia.

Moussaká Griega

2008-06-26T00:31:00.003+02:00

Con un poco de retraso por las vacaciones.

Köttbullar Sueco

2008-06-15T15:37:00.002+02:00

Por los pelos...

Filete Ruso a la plancha

2008-06-11T08:54:00.001+02:00

Sin palabras.

Video de la PPPP

2008-06-08T21:49:00.003+02:00

Extraido de Hortalezaenred, os dejo el vídeo de la PPPP (Pitada Popular y Pacífica del Pregón) a la concejala presidenta de Hortaleza.

Más fotos en Ceronegativo .

Gritando en Silencio

2008-05-27T19:17:00.007+02:00

Por fin el sábado pasado pudimos ver a Gritando en Silencio en Madrid. Se trata de un grupo sevillano que seguíamos desde hace tiempo y que por desgracia pocas veces (una hasta el sábado) habían actuado en Madrid.

Nos quitamos el mono y disfrutamos como chicos. Un gran directo y ganas de que vuelvan a la capital. Os recomiendo que os descarguéis de su web las dos primeras maquetas y el adelanto de lo que será su primer disco. Poesía callejera y buen rock and roll.

Ahora que la vida a veces me da la espalda,
ahora que si pierdo el rumbo es detrás de una falda,
ahora que siete y siete son trece,
ahora que al mirar atrás tan solo me escuece.
Cuando pierda la cabeza por los ojos de una gata,
cuando se hunda mi fragata y yo no sepa nadar,
cuando la lluvia no me mojaba y a ti solo te mojaba yo.
Ahora que gritamos y casi nadie escucha,
ahora que el silencio lo dice casi todo. ¡¿Y AHORA QUÉ?!

¿Y ahora qué? Ahora a esperar que vuelvan, que hay ganas. En el reproductor os dejo una de las canciones que estarán en su primer trabajo, Contratiempo.

Sultanes del Swing

2008-05-24T12:00:00.005+02:00

Para aquellos que crecieron con esta canción.

Y de regalo... Pedazo de versión con guitarra española por Pedro Javier González en el Soave Guitar Festival de 2005.

IV Aniversario de La Fauna

2008-05-20T23:36:00.004+02:00

El 20 de mayo de 2004 se emitió el primer programa de La Fauna, un pequeño rinconcito donde cinco locos (Fer, serás siempre un fauno) jugaban a hacer radio. Cuatro años ya en las ondas y dando por saco todos los jueves de 20 a 21 y de 1 a 2 de la mañana (con la hermana pequeña La Fauna Nocturna).

Con motivo de este cuarto aniversario, vamos a montar una pequeña fiestecita en El Sahara, garito donde se cocinó la idea de formar un programa de radio y lugar donde muchas veces nos hemos peleado por el programa.

Esto es La Fauna chaval... Nos vemos el jueves.

Rebelarse Vende: el negocio de la Contracultura

2008-05-18T22:15:00.009+02:00

Kurt Cobain (1967-1994)

A primera hora de la mañana del 8 de abril de 1994 llego un electricista para instalar un nuevo sistema de seguridad en un chalet con vistas al lago Washington, al norte de la ciudad de Seattle. En el invernadero se encontró con el dueño de la casa Kurt Cobain, muerto sobre un enorme charco de sangre.

Cobain había tomado una sobredosis mortal de heroína, pero para no dejar cabos sueltos, se había volado la parte izquierda de la cabeza con una escopeta Remington del calibre 20.

Cuando se difundió al noticia de la muerte de Cobain, no extrañó a casi nadie. Al fin y al cabo, se trataba del hombre que había sacado la canción “Me odio a mí mismo y quiero morirme”. Como cantante del grupo Nirvana, probablemente el más importante de la década de 1990, todo lo relacionado con el tenia una inmediata repercusión mediática. Sus anteriores intentos de suicidio se habían hecho públicos. La nota que había junto a su cuerpo no dejaba lugar a dudas: “Es mejor quemarse que irse apagando lentamente” .Sin embargo, su muerte produjo un pequeño revuelo comercial basado en la teoría de la conspiración. Porque, ¿quién mato a Kurt Cobain?

Por un lado, la respuesta es obvia. A Kurt Cobain lo mato Kurt Cobain. Pero el cantante de Nirvana también fue víctima de una idea falsa: la teoría de la contracultura. Aunque se consideraba un músico punk, el rockero dedicado a hacer música “alternativa” había vendido millones de discos, En gran parte fue él quien propicio que la música antes denominada rock duro se bautizara como “grunge”, una etiqueta mucho más comercial.

Pero en vez de sentirse orgulloso, esta popularidad siempre le pareció algo de lo que avergonzarse. Tenía mala conciencia por haberse “vendido a las multinacionales”.

Cuando el disco estrella de Nirvana, Nevermind, supero en ventas a M.Jackson, el grupo se puso de acuerdo para intentar disminuir su número de fans. El siguiente álbum, In Utero, contenía música deliberadamente oscura e inaccesible. Pero no sirvió de nada. El disco llego al número uno en las listas estadounidenses.

Cobain fue incapaz de conciliar su dedicación a la música alternativa con el éxito popular de Nirvana. Finalmente el suicidio debió de parecerle la única manera de salir del impasse. Prefirió abandonar (“sin haberse vendido al sistema”) antes de perder lo que le quedaba de integridad. Cualquier cosa con tal de defender que “la música punk es la libertad”. Por desgracia, Cobain no se planteo la posibilidad de que todo su mundo fuese mentira, es decir, que no existía música alternativa, ni el circuito convencional, ni la relación entre música y libertad, ni el concepto de “venderse a las multinacionales”. Lo único que existe son las personas que hacen música y las personas que oyen música. Y cuando la música que se hace es buena, la gente quiere escucharla.

Relato de Rebelarse Vende: el negocio de la Contracultura. (Joseph Heath y Andrew Potter)

De viaje por mi ignorancia (V)

2008-05-04T21:46:00.006+02:00

Navegando por la red, cual es mi asombro al leer el siguiente titular Una revista británica de informática encuentra más bacterias en sus ordenadores que en el váter. Razón tiene mi madre cuando dice aquello de "Eres más guarro que la Chelito".

Aunque para guarrada la siguiente noticia. Subastan en Nueva York los excrementos fosilizados de un dinosaurio, lo mejor de todo es que pretenden sacar entre 350 y 450 euros por el mojón. Hace unos años, con la fiebre de Jurasic Park lo mismo le hubieran hecho 1000 euros... Y es que estos temas son morbosos. Imaginaros una puja para tal preciado objeto. 200 a la una... 200 a las dos... he oído 300... Adjudicado el mojón al señor del gorro por 300 euros.

Aunque para morbo, el logotipo de La Oficina de Comercio de Reino Unido. ¿Podría denominarse un logotipo pornográfico?

Opinen ustedes. Mientras tanto seguiré viviendo en mi ignorancia.

Otra noche sin dormir

2008-05-04T11:32:00.004+02:00

Buen nombre para una gira en la que se juntan Rosendo, Barricada y Aurora Beltrán.

Estas son las fechas de la gira hasta el momento.

Como primicia, podemos dejaros lo que posiblemente sea el SetList de la gira. Por lo menos esto es lo que tocaron en San Sebastián.

Para aquellos que todavía piensen que están viejunos (como dirían en Muchachada Nui), 60 canciones entre pecho y espalda.

Ahí queda eso.

Frases Celebres

2008-05-03T16:04:00.002+02:00

"Si eres una estrella del deporte, eres una estrella del deporte.Si no lo consigues, te conviertes en entrenador.
Si no eres capaz de entrenar, puedes ser periodista".

Desmond Lynam, comentarista deportivo.

Malaguitas y Lindeces (II)

2008-05-01T10:54:00.012+02:00

Tras varias semanas de investigación y libreta en mano, vuelvo con la sección Malaguitas y Lindeces. Esa sección donde se recogen esas frases sin coherencia, poéticas incluso, en algunos momentos, bobaliconas y divertidas que se dicen cuando hablas sin pensar, cuando estás tocado o cuando dices lo que piensas y nunca debiste hacerlo.

Para empezar y aprovechando que hoy comienza el Viñarock un pequeño homenaje a un compañero del trabajo que ayer estaba impaciente porque sonara la bocina de fin de jornada para coger el coche y plantarse en Villarobledo.

¡¡¡Que ganas!!! Me pongo ciego solo de viendo esa foto. Esta fue su frase al ver que estaba todo a punto para el festival.

Continuamos en el curro, y es que convivo con unos personajes peculiares que animan mi estancia en aquella cárcel. Reproduzco el diálogo vía mail (que perfectamente serviría para un guión de Camera Café) entre dos compañeros para concretar la hora del café de la mañana.

- ¿Chavales os hace un desayuno como las personas?

- Si, que la última vez que desayunamos tuercas y tornillos cómo las máquinas, no me sentaron bien

Como no, uno también se equivoca y escribe (en este caso) cosas sin sentido. Hay os dejo mi malaguita, escrita en un correo a los compañeros del trabajo, explicando cómo se hace una serigrafía en una camiseta. Para hacerlo en una camiseta blanca tienen que hacerlo habría que poner una pegatina. Las cosas claras y el chocolate espeso, que dicen el refrán.

En ocasiones, hacemos preguntas sin respuesta, sin sentido o que se responden por sí mismas. Un ejemplo ¿Cuando abren los bancos por la tarde? Blanco, como el caballo de Santiago.

Navegando por esta nuestra red de redes que es Internet, encontré en el foro del Dr. Jekyll, gran garito del barrio, una sección de lindeces con material para aburrir. Os resumo el top 5, pero os aconsejo que os paséis por el foro para echaros unas risas. ¡Que buena gente!

Yo me tocaba el mío pero como ya no tengo toco el de los demás. Imagino que se refería a algún instrumento (de música, ¡mentes sucias!).

No vuelvo a cenar sin beber antes. En este caso, el orden de los factores si afecta al producto.

¡Estoy más borracho que orgulloso! Olé.

Cuando Leo tu voz. Frase que bien podría parte de una canción de Joaquín Sabina.

Schh... Enciende la foto! Si hubiera añadido Que hace mucho ruido se lleva el premio del post.

Para despedir como se merece la segunda entrega de Malaguitas y Lindeces os recomiendo que leáis la 14º entrega de Vidas en Sueño en la La madriguera del Zorro. Poesía y locura siempre fueron buenas amigas.

No llueve porque la radio no suena, y en parte me alegro, porque he podido salir a la calle y eructar con potencia, tanta que hasta una señora - posiblemente octogenaria, y con ganas de imitar la proeza - no tuvo más remedio que arrodillarse ante mí, bajo cerrada ovación de gala por parte de la parroquia, que curiosa, se tocaba con fantasías imposibles[...]

Hasta pronto.

A los nadie

2008-04-27T13:33:00.003+02:00

A los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre,
Muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folclore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino un número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica
roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Eduardo Galeano

400 gramos de satisfacción

2008-04-19T13:17:00.002+02:00

Tras unas cuantas semanas sin postear, volvemos con 400 gramos de satisfacción. Ayer Quique Gonzçalez presentaba su último trabajo "Averia y Redención" en el Palacio de Congresos de Madrid.

No había tenido el gusto de verle en directo hasta ayer, no por ganas porque desde hace mucho tiempo siempre he querido verle sobre las tablas, sino porque siempre pasaba algo los días en los que él actuaba. Un cumpleaños, otro concierto a miles de kilómetros, o simplemente se alineaban los planetas.

Con 400 gramos de satisfacción salimos del Palacio de Congresos ayer. Dos horas largas de concierto, mucho rock and roll concentrado en tan poco tiempo.

Volveremos a verle. Está claro.

Alzheimer

2008-03-29T07:26:00.002+01:00

Esta semana escuchaba el último disco de Protesta!, Desde Abajo... para entrevistar al grupo en La Fauna Nocturna y cual fue mi grata sorpresa al ver el título del corte 9. Alzheimer.

Acostumbrados a las radio fórmulas, a los meneitos y a los chiki chikis, sorprende encontrar canciones como esta.

El simple hecho de ponerse delante de un papel y escribir sobre ello me parece que tiene mucho más mérito y valor que cualquier gira mundial, que cualquier festival, que llenar Las Ventas.

Aquí os dejo la canción, y os recomiendo que os paséis hoy por el Jimmy Jazz para ver a Protesta! y Silikonay. No os defraudará.

Todo se tiñó de gris oscuro.
Hace tiempo que no logro ver lo que hay detrás.
Algo en mí me abandonó.
Mi pasado se acabó.

Veo figuras que no dicen nada.
Un salto al vacío cada vez en mi interior.
Algo en mí me abandonó.
Mi pasado...

Ves que el mundo está al revés,
sin ganas de reír y mucho que aprender.
Y aunque no recuerdo nada, algo no olvidé:
las ganas de lucha por todo lo que soñé.
-Tiempo, quien me robó el tiempo
que me lo devuelva que no lo tendrá-

Todo se tiñó de gris oscuro.
Un salto al vacío cada vez en mi interior.
Algo en mí me abandonó.
Mi pasado...

Ves ...

Por cierto, mañana colgaré en el MySpace de La Fauna Nocturna la entrevista que hicimos a Ruben, guitarrista de Protesta!.

Salud.

Momento cumbre

2008-03-27T09:04:00.004+01:00

Estamos a dos días de finiquitar el proyecto. Los últimos días la gente empieza a ponerse nerviosa. Los que van mal, porque van mal... Los que van bien porque van bien... La gente empieza a dudar de su trabajo, de su esfuerzo y de todas las horas que han empleado en el proyecto.

La solución a esta situación siempre es la menos acertada. En este caso echar horas. Esclavizarse.

Si durante dos años no has sido capaz de hacer bien tu trabajo por muchas horas que hagas en dos semanas no vas a solucionar nada. Es más seguro empeores, pero nadie quiere salir en la foto y que le señalen. Nadie quiere una crítica mala.

"Una crítica mala destruye 12 horas de halagos". (Fernando Fernán Gómez).

Estamos en el momento cumbre.

De viaje por mi ignorancia (IV)

2008-03-26T16:41:00.004+01:00

En mis viajes por la red de redes soy asiduo a las viñetas de... ¿humor? Durante este viaje volví a sentirme ignorante por unos segundos.

¿Acaso es una viñeta de humor? ¿Donde está la frontera entre humor y no humor (lo que es ¿serio?)? ¿Podrá ser veraz la viñeta algún día?

¡Bendito San Gugel! Hagan sus apuestas...

Amasijo de Porrazos

2008-03-25T08:40:00.006+01:00

Amasijo de porrazos, nuevo disco de Albertucho. Con solo 24 años, el sevillano nos presenta el próximo 8 de abril su tercer trabajo.

Este disco ha sido producido por Guillermo Quero y Tino di Geraldo. En este disco habrá varias colaboraciones, Kutxi (Marea) recita en El bueno, el malo y el feo, Lichis (La Cabra Mecánica) canta en Yo me cojo el tren y Fernando (Reincidentes), Gerardo (Vantroi) y Txus (Disidencia) desgarran juntos sus voces en Me gustan más los perros que los hombres. La esencia que se quería captar en este tercer disco era la fuerza que tiene Albertucho junto a su banda en directo y así lo grabaron, tocando todos a la vez como hacen en sus conciertos y sin duda el resultado es un amasijo de energía que podemos empezar a disfrutar en las pre escuchas de la sección de audio de la web.

Este es el poema que recita Kutxi Romero en El bueno, el malo y el feo.

Conozco la sonrisa brillante de las mañanas,
las tardes melladas, las desdentadas noches.
Se del aullar de gigantes en lumbres de aspa de molino,
se del letargo de los sentidos entre el estruendo de monedas,
se del néctar de las bocas y de su aliento en la nuca,
se de las palabras inútiles como volutas de humo
y de camas deshechas como lienzos desflorados.
Se de los bordes cortantes del canto herido,
se de su demencial cordura...
Desconozco, sin embargo, ese rostro vagamente familiar
que me mira a cada instante, desde el espejo.

En la web de Albertucho se puede ver el video clip del tema La gata que fue grabado por Víctor Carey de Nanouk Films hace unas semanas en Barcelona.

Amasijo de Porrazos, el 8 de abril en las tiendas.

Malaguitas y lindeces (I)

2008-03-22T17:59:00.008+01:00

Estrenamos sección en el blog. Malaguitas y lindeces será un espacio donde registraremos todas aquellas frases curiosas que se dicen sin pensar, cuando estás borracho, cuando dices lo que piensas y quieres decir otra cosa... Vamos, aquellas que gramaticalmente son incorrectas o que no tienen sentido.

Comenzamos con un clásico. ¿Cómo se funciona esto?. En ocasiones hasta el más sencillo de los objetos no puede dejar con la boca abierta. Si ya lo dice el dicho, El metal para el que lo trabaja... Vamos que la tecnología punta no está hecha para la boca del asno. A buen entendedor, pocas palabras bastan.

Hablando de tecnología punta, hoy en día quien no ha utilizado o tiene una cuenta de hotmail para entrar en el Messenger. Si hasta mi abuela conoce lo que es un emoticono. Ya lo comentaban en el curro Sin messenger no hay futuro y sin futuro no hay vida y a este paso tampoco habrá trabajo.

La euforia, la emoción, incluso un poco de alcohol en sangre, hacen que nuestra lengua trabaje más rápido que nuestra mente. Bueno por lo menos un gol... ha metido un Torres. . Unos segundos más tarde al darse cuenta de la lindez que había soltado... ¡Joder, vengo emborrachada!. Estaba claro que algo pasaba.

Y es que el alcohol y el sexo no son buenos compañeros de viaje sobre todo cuando has bebido cantidades industriales de algo que llaman Ron. Provocas una ternura en mí que hasta se me disuelve el escroto. Como era normal, no obtuvo recompensa.

Y por ahora eso es todo amigos. Seguiremos recopilando Malaguitas y Lindeces.

Cuídense.

Tarjeta DJ´s

2008-03-21T11:00:00.004+01:00

Hace unas semanas en el curro decidimos iniciar un concurso entre la gentucilla que comemos juntos para hacer un diseño de una tarjeta de DJ´s. Ninguno presentamos ningún diseño, pero un compi indagando en google encontró esta foto graciosa que a bien podía ser la abuela de La Fauna.

Grandioso.

Tunning

2008-03-20T14:07:00.001+01:00

Barricada en Vaya Semanita

2008-03-20T13:49:00.002+01:00

Colaboración de Barricada en un skech de Vaya Semanita.

La Caja Tonta

2008-03-17T22:34:00.007+01:00

Una canción de Los Reconoces de su primer disco Me lo guiso como puedo (2000) y que hoy en día sigue de actualidad. ¿Cuánto tiempo pasamos delante de la caja tonta?

Viñeta "La Caja Tonta" de El Roto

En un momento te hago un invento como el de Isaac Peral.
Y por si acaso haré el payaso delante de la humanidad.
Sé cazar moscas al vuelo con la punta de los dedos.
Dejaré las cosas claras: La gallina puso el huevo.
Estamos todos tontos con la caja tonta.

Hemos tenido que ver corrupción en el poder,
Los que hablan sin saber, la verdad en un burdel,
Guerras en directo y ves bocas sin humedecer
Y cerebros del revés que no saben lo que hacer.

Hoy tenemos poquita audiencia, hablaremos de sexo ¡ya!
Luego viene un abducido, una miss y un transexual,
También tendremos tertulianos discutiendo como hermanos
Y las ex de un manporrero de una revista de cotilleo.

Hemos tenido que ver corrupción en el poder,
Los que hablan sin saber, la verdad en un burdel,
Guerras en directo y ves bocas sin humedecer
Y cerebros del revés que no saben lo que hacer.

Artefacto de un par de cuernos, opio para los demás,
Supervivientes del mal ejemplo, de la luna, la fregona y el zotal.
Reprobados pensamientos, vivero de ideales insurrectos,
Imaginación estéril, ipamemas como credos.
Estamos todos tontos con la caja tonta.

Hemos tenido que ver corrupción en el poder,
Los que hablan sin saber, la verdad en un burdel,
Guerras en directo y ves bocas sin humedecer
Y cerebros del revés que no saben lo que hacer.
En un momento te hago un invento…

En la sección Descargas de la web del grupo os podéis bajar esta canción entre otras y si sois un poco vaguetes pinchad en el reproductor de abajo para escuchar la canción.

Todos tenemos ilusiones que amenazan con echar un remiendo... (Luter, Ex-Los Reconoces)

De viaje por mi ignorancia (III)

2008-03-13T18:40:00.013+01:00

Viajando por estas nuestras redes llegué a un blog en el que planteaban la siguiente pregunta: ¿Porqué el pollo cruzó la carretera?

Por unos segundos me sentí un ignorante, ¿como podría responder a una pregunta tan sencilla? Os dejo algunas respuestas en clave de humor para echar unas risas, pero abro un tema a tratar. ¿Porqué el pollo cruzó la carretera?

MAESTRO DE PRIMARIA
‘Porque quería llegar al otro lado’.

PROFESOR DE SECUNDARIA
‘Aunque se los explique, queridas bestias, no podrán entenderlo’.

PROFESOR DE FACULTAD
‘Para saber por que el pollo cruzó la carretera (tema que se incluirá en el parcial de mañana) lean los apuntes desde la página 2 a la 3050′.

PLATÓN
Por su bien. Al otro lado de la carretera se encuentra la verdad.

ARISTÓTELES
Está en la naturaleza del pollo el cruzar carreteras.

KARL MARX
Era históricamente inevitable que el pollo huyera de la opresión que sufría en el otro lado de la carretera.

CAPITAN JAMES T. KIRK
Para llegar adonde ningún otro pollo había llegado antes.

HIPÓCRATES
Ha cruzado la carretera por culpa de un exceso de secreciones en el páncreas.

MARTIN LUTHER KING JR
He tenido un sueño donde todos los pollos eran libres de cruzar una carretera sin tener que justificar sus actos.

MOISÉS
Y Dios descendió del paraíso y Le dijo al pollo: ‘cruza la carretera’. Y el pollo cruzó y el vio que esto era bueno.

RICHARD M.NIXON
El pollo no cruzó la carretera, repito, el pollo no cruzó nunca la carretera.

NICOLÁS MAQUIAVELO
Lo importante es que el pollo cruzó la carretera. ¿A quien importa el por qué? Solamente el fin de atravesar la carretera ya justifica cualquier motivo que hubiera tenido.

SIGMUND FREUD
El hecho de que te preocupe porqué el pollo cruzó la carretera ya revela tu fuerte sentimiento de inseguridad sexual latente

BILL GATES
Precisamente acabamos de terminar el nuevo programa ‘OfficePollo2008′ que además de cruzar las carreteras, será capaz de incubar huevos, archivar los documentos, importantes , etc…

BUDA
Preguntarse tal cosa (porqué el pollo cruzó la carretera) es renegar de tu propia naturaleza de pollo

GALILEO
Y sin embargo, cruza

FEDERICO TRILLO Y ANA PALACIO
Puede que cruzara o puede que no cruzara

ACEBES Y ZAPLANA
El pollo cruzó la carretera para reunirse con los de ETA

JOSE MARIA AZNAR
Mire usted, el pollo iba en misión humanitaria

MARIANO RAJOY
El pollo cruzó la carretera manipulado por el PSOE, para ir a manifestarse frente al PP

JOSE LUIS ZAPATERO
El pollo es nacionalista, está claro que deberíamos hablar con él, dialogar, y ayudarle a encontrar el otro lado y un gallinero mediante la creación de un estatuto independiente totalmente de nuestra nación y por otra parte unido ferreamente a España. Todos saldremos beneficiados, si lo hacemos con talante.

JESUS CARDENAL
Hay que procesar a todos los pollos que cruzaron la carretera ese dia, pues era ilegal

LA IGLESIA DE LA CIENCIOLOGIA
La razón está en vosotros, pero no la conocéis todavía. Mediante un módico pago de 1.500 $, más el alquiler de un detector de mentiras, le haremos una análisis psicológico que nos permitirá descubrir la razón

BILL CLINTON
Juro sobre la constitución que no ha pasado nada entre el pollo y yo. NEO (Matrix)
‘El pollo no existe’.

EINSTEIN
El hecho de que sea el pollo el que cruce la carretera o que sea la carretera la que se mueve bajo el pollo, depende. Es relativo al referencial

ZEN
El pollo puede cruzar la carretera en vano, solo el Maestro conoce el ruido de su sombra detrás de la pared

STALIN
Hay que fusilar al pollo inmediatamente, y también a los testigos de la escena y a 10 personas más escogidas al azar por no haber impedido este acto subversivo.

GEORGE W. BUSH
El hecho de que el pollo haya cruzado la carretera a pesar de las resoluciones de la ONU representa un grave ataque a la democracia, la justicia y la libertad.
Esto prueba sin ninguna duda que teníamos que haber bombardeado esta carretera hace tiempo..

Con el objetivo de garantizar la paz en esa región, y para evitar que los valores que defendemos sean otra vez atacados por este tipo de terrorismo, el gobierno de los Estados Unidos de América ha decidido enviar 17 portaaviones, 46 destructores y 154 fragatas, con el apoyo desde tierra de 243.000 soldados de infantería y por el aire de 846 bombarderos, que tendrán por misión, en nombre de la libertad y de la democracia, el eliminar todo asomo de vida en los gallineros a 5.000 Km. a la redonda.

Hemos decidido también que después, este país será generosamente dirigido por nuestro gobierno, poniendo a su frente a un gallo elegido democráticamente por el embajador de los USA.

Para financiar todas estas reconstrucciones, nos conformaremos con el control absoluto de toda la producción de cereales de la región durante 30 años, sabiendo que los habitantes locales se beneficiaran de una tarifa preferente sobre una parte de la producción, a cambio de su total cooperación.

Comunicación

2008-03-12T09:36:00.006+01:00

"Vivimos en la época de la comunicación, pero la gente cada vez pasa más tiempo sola, o delante de su ordenador. Eso no es comunicación. Eso te impide comunicarte. Sentados en un bar, hablando de nuestras vidas, eso es comunicarse. Tengo móvil, uso el mail, pero soy consciente de que tengo que comunicarme directamente."
(Richard Hawley)

Jueves 11

2008-03-11T09:18:00.004+01:00

Cuatro años han pasado desde aquel fatídico 11M. Cuatro años de mentiras. Cuatro años buscando verdades y culpables. Cuatro años removiendo mierda... de algo que nunca debió pasar.

Caskarrabias dedicaba a las víctimas de la barbarie terrorista ocurrida en Atocha aquel jueves 11 esta canción, sin caer en el sentimentalismo fácil y transmitiendo rabia y dolor.

A aquellas personas que nos dejaron ese jueves negro... Descansen en Paz.

Dame tiempo que me encanta soñar,
y vivir mis sueños
Dame aliento que intentaba llegar,
cuando se acabó el juego

Dame un beso que no soy de llorar
y hoy Madrid se me anuda dentro
Ponme un peso que me lastre al andar,
que hoy el odio me lleva ciego

Y no, no, no......

No hay doctrina capaz de avalar al que tasa
en ese precio.
Dame un dogma que me obligue a callar,
que es mi gente y no hay derecho.

Ponle sitio a esa demencia al andar,
que da cuerda a esos muñecos
¡No me cuentes que cualquier ideal
pierde peso, si muere un sueño!

Y no, no, no......

Jueves negro, llora el cielo en mi ciudad
Y las velas en Madrid, empujan al viento
Atocha, El Pozo, Santa Eugenia quedará
Grabado a fuego en mi pecho...

Jueves 11.

Ellos lo ven...

2008-03-09T12:35:00.001+01:00

Simplemente conmovedor.

Día Internacional de la Mujer

2008-03-08T20:41:00.006+01:00

No entendí si ibas a ser libre o esclava.
No entendí si fui tu dueño o un borracho que pasaba.
Soy grande pero tengo algo que aprender,
es El Día Mundial de la Mujer.
(Andrés Calamaro)

El Día Internacional de la Mujer cumple su centenario. Este año se
centrará en la conciliación y en la ley del aborto aunque pasará un poco inadvertido por la coincidencia con la jornada de reflexión electoral, lo que
ha obligado a adelantar numerosos actos al día de ayer.

La conciliación de la vida personal y laboral de las mujeres, que la igualdad pase del plano teórico y legal al real, y alusiones a la libertad para decidir sobre su maternidad son los mensajes que han aparecido en las pancartas de las manifestaciones celebradas entre ayer y hoy.

Hoy es un día en el que el protagonismo recae en la mujeres, hecho que debería ocurrir siempre, no simplemente hoy por cumplirse el primer centenario conmemorativo de la lucha histórica por mejorar la vida de la mujer. Un 2008 en el que el número de llamadas al 016 ha aumentado considerablemente y en el que la violencia de género supera las víctimas del año pasado por estas fechas debería darnos que pensar.

Esto lo refleja muy bien el humorista gráfico Dustón (El Mundo del País Vasco). Celebremos que hoy es el día de la mujer, pero cambiemos porque su situación cambie. Sino esto no sirve para nada.

"Estos son mis principios. Si a usted no le gustan, tengo otros." (Groucho Marx)

Fotomontajes 9M

2008-03-07T08:50:00.005+01:00

Aquí os dejo unos cuantos fotomontajes sobre el 9M que los lectores de 20minutos han enviado al periódico.

Si queréis ver toda la galería, lo podéis hacer en este link.

Balance

2008-03-04T17:58:00.007+01:00

En algún otro post hemos hablado de Tiza, "la voz del pop, del fado, del tango y del bolero, la de la ranchera, la balada y la pluralidad. La suavidad de las notas contenidas en las letras, amables y valientes, la mezcla de miedo y de locura, de rugidos y secretos hacen de Tiza más que una expectativa, una temerosidad." (Comentario Búho Real)

Hacía tiempo que no tenía noticias de ella, hasta hace un par de semanas. Curioseando en su MySpace me encontré con su nueva maqueta Todavía.

Este fin de semana actúa en el Búho Real y desde aquí os animamos a que os paséis a verla. Os dejo un cartelito del evento, donde actuará junto a Meritxell Naranjo.

De regalo un video de Tiza que recientemente colgaba en San Youtube y que está grabado prácticamente en su totalidad con el móvil.

Para despedirnos, un pequeño homenaje a Alejo de La Caraba. Más madera.

Cuando se acerquen al Kiosko...

2008-03-04T08:58:00.004+01:00

Hace un par de días mi compañero de programa (y alguna que otra borrachera) Ray, me informaba mediante un correo de la reciente salida al mercado del tercer número de RockEstatal.

"... además del Diez Minutos, La Razón y el Penthouse, compren esta revista. No les defraudará, se lo digo yo."

Conciso, claro y corto (y cambio). Las principales C´s que todo dirigente de marketing debería tener como objetivo.

Los contenidos de este número son más que interesantes.

_.: Portada :._ BOIKOT Marcharon a los Balcanes en busca de alborozadas melodías y ritmos trepidantes, se encontraron con la descarnada huella de la barbarie y han regresado con un trabajo exultante de madurez compositiva. La errante banda madrileña nos desentraña su más ambicioso y arduo proyecto.

_.: Entrevistas :._ Barricada, Ska-p, Narco, Berri Txarrak, Kaotiko, Burning, Mojinos Escozios, Strawberry Hardcore, Breed 77, Moebio, La Vibora Lagarta, Manu Chao, Angeles Del Infierno, Baron Rojo, Avalanch, Benito Kamelas, Delamarca, Beholder, La Pulqueria, Zia, The Smokers y muchas más…

_.: Destrozando el Olvido :._ SKA-P

_.: Tour Report :._ MAREA en Argentina

_.: En Estudio :._ BOIKOT en Bosnia

_.: Firma Invitada :._ LUTER (Luter, ex - Los Reconoces)

_.: Conexión Latina :._ TENDENCIA

_.: Las Chicas son Guerreras:._ ZINC

_.: Sondeos :._ El Papel de Internet en la Música: Los Músicos Opinan

_.: Crónicas :._ Fito & Fitipaldis, Despistaos, Medina Azahara, Subterranean Kids, Censurados, King Putreak, Piperrak, Elecktra, Saratoga y muchas más...

_.: Discos :._ ¡50 CRÍTICAS! Lilith, Nada Suite, Sol Lagarto, Devil’s Dandruff, Sioux, Nunnery, Romeo, Nothink, Skunk D.F., Monkey Hole, Zinkin’ Prim, Coz, Jesús Freak, The Punishers, Los Tronchos, La Familia Iskariote, Meridian Zero, Muro, Hedtrip, Después de Todo, Another Kind of Death, Dead Means Nothing y muchos más…

La primera y única revista dedicada a los grupos de rock-punk-metal de aquí.

Y si lo dice Ray, va a misa.

Papas y Mamas

2008-02-26T22:28:00.002+01:00

Cortometraje de PROYECTA FILMS galardonado con más de 30 de premios y dirigido por Marisa Crespo y Moises Romera. Más información en www.proyectafilms.com y http://proyectafilms.blogspot.com

Que cada uno saque sus propias conclusiones.

Servicio Técnico

2008-01-12T09:55:00.000+01:00

Más de un informático se sentirá identificado con este video.

Curso acelerado de entrenador

2008-01-07T13:28:00.000+01:00

Un poco antiguo, pero sigue haciendo gracia.

Inocente, Inocente

2007-12-29T14:26:00.000+01:00

No os asustéis que no Lo dejamos.

Esto es La Fauna chaval.

Lo dejamos

2007-12-28T13:21:00.000+01:00

Uno no sabe muy bien como empezar una despedida, pero tres años y medio son muchos, y queman. Mas de 180 programas desde aquel 20 de mayo de 2004 en el que empezamos a jugar a hacer radio, pero todo tiene su fin.

La convivencia que dicen algunos, el trabajo, la falta de tiempo... Como muchos de los grupos que pasaron por el programa y decidieron hacer un parón, ya sea definitivo o temporal, La Fauna se despide temporalmente (por ahora).

Ray seguirá en su programa de los viernes Música de Barrio y Raúl comienza una nueva etapa como responsable de marketing para un conocido programa de Localia. El pequeño Vara y yo no nos parece de recibo continuar con La Fauna Nocturna, así que no tenemos muy claro que haremos. Por mi parte, tengo una propuesta del Zorro para volver a escribir en El Rinkón del Bokerón pero nada es seguro.

De todo esto hay que quedarse con la parte positiva, muchos amigos, muchos compañeros y sobro todo muchos recuerdos juntos.

Seguiremos siendo La Fauna, aunque esta vez nos quedamos en casa.

Gracias por todo.

Zertarako Amestu (Para qué soñar)

2007-12-25T20:15:00.000+01:00

Hace dos años Berri Txarrak editaba su quinto disco `Jaio.Musika.Hil´, un disco sobresaliente que además se convertiría en un revulsivo para la carrera del trío de Lekumberri. La gira de presentación del álbum concluyó tras 180 conciertos, muchos de ellos en Europa y otros lugares tan recónditos como Japón, EEUU, México, Nicaragua o Taiwan, donde fueron el primer grupo europeo de rock en actuar en la isla asiática.

Ahora las imágenes y vivencias de esa vuelta al mundo en clave rockera se incluyen en el documental `Zertarako Amestu´ (Para qué soñar), un impecable trabajo audiovisual que a mediados de mes nos presentaron en La Fauna (ya podéis descargaros el programa en nuestro myspace).

Aquí os dejo el trailer del DVD para abrir boca.

Sé responsable: piénsalo antes de regalarme

2007-12-25T14:57:00.000+01:00

Una encuesta realizada por la empresa IKERFEL para la asociación protectora El Refugio desprende que más de 250.000 animales podrían ser regalados durante las Navidades en España. El estudio refleja que perros, gatos y aves, por ese orden, van a ser los animales más demandados. Según la encuesta, el número de animales que se regalarán podría verse incrementado por las compras compulsivas a medida que nos acerquemos a las fechas navideñas.

Cada año miles de animales son abandonados. La mayoría mueren de hambre, sed, atropellados, víctimas de malos tratos o sacrificados. Por favor, participad para que estas Navidades en España la gente esté bien informada antes de adquirir un animal de compañía y sepa la responsabilidad que ésto representa, los animales no son juguetes.

Los actores Lluvia Rojo, Ana Arias, Adriana Ozores, Neus Sanz, Fernando Tejero y Federico Celada, junto a la escritora Rosa Montero, apoyan ya la campaña de Navidad: “Sé responsable: piénsalo antes de regalarme.”

El equipo del portal Bichoz piden que participemos como podamos, sobretodo, informando de este hecho a todos nuestros conocidos.

Ahhhh y Feliz Navidad.

Nuevas acciones contra la privatización de la Cabalgata

2007-12-24T11:20:00.000+01:00

Noticia de Hortalezaenred.

Las asociaciones del distrito contrarias al nuevo modelo de cabalgata continúan su campaña de protestas, solicitando la colaboración vecinal para colocar, difundir y repartir por el distrito, tanto octavillas como carteles reivindicativos, contra la decisión de privatizar la Cabalgata.

El objetivo de las entidades participantes es continuar con la labor informativa a escala local, después de la enorme repercusión nacional que ha tenido en medios como El País, Telecinco o Radio Nacional.

Junto a la difusión de los carteles y octavillas, las asociaciones pretenden recoger el mayor número de firmas de vecinos y vecinos contrarios al módelo de participación y el nuevo recorrido de la cabalgata planteado por la Concejala del Hortaleza.

Esta semana las protestas coincidieron con la visita que Elena Sanchez realizó a la inauguración del portal de Belén, que montan todos los años l@s vecin@s del número 21 de la calle Santa Virgilia. Allí, un vecino testigo de los hechos nos relató lo ocurrido:

“Durante la visita, los allí convocados reclamaron el paso de la Cabalgata de los Reyes Magos por el recorrido habitual y que la construcción de las carrozas las hagan las asociaciones del distrito. Los vecin@s que no sabían de estos cambios que se van dar en la Cabalgata de este año, en cuanto fueron informad@s se unieron a la protesta y pidieron explicaciones a la concejala, la cual ante la fuerza que iba ganando la protesta se retiró protegida hasta el coche que la trasladaba. La protesta comenzó con una pitada, mientras otro grupo portaba carteles con lemas como: “Y…¿A la concejala de Hortaleza?, Carbón”, “Cabalgata por y para tod@s”, o “No a la privatización de la Cabalgata”. Por otro lado, otr@s se encargaban de informar a l@s vecin@s y repartir un manifiesto que firman las distintas asociaciones que están en contra de esta nuevo proyecto de Cabalgata”

La Fauna abre dos franquicias

2007-12-11T18:19:00.000+01:00

Desde esta semana La Fauna se emitirá también en Radio Marea Rock (Torrevieja) y TNT Radio, esta última de cierta importancia y ambas por internet.

¿Por qué restringir nuestro talento sólo a Hortaleza? El jueves más detalles en la sintonia de siempre, 107.5 FM o www.radioenlace.org.

Por cierto, este semana Berri Txarrak...

San Teleko 2007

2007-11-29T22:17:00.000+01:00

La Chari

2007-11-27T21:21:00.000+01:00

En el myspace de Kike Suárez y la desbandada podemos encontrar algunos relatos extraídos del próximo libro de Kike Babas Días de speed a falta de rosas, que se publicará en primavera de 2008, ilustrado con dibujos del Ramone, famoso por sus portadas de Extremoduro.

Como muestra un botón.

El último amante le acaba de dejar claro dos buenas nuevas, que sabe hacerla llegar al orgasmo con placentera habilidad y que mueve speed por cientos, cosa seria. Así que Charito tiene una solución: se va a poner a pasar speed.

El trapi hecho y el coño tranquilo. Las deudas a la mierda. El paro por el forro.

Tan negros los problemas, tan blanca la solución. En los descansos del jadeo le ha hablado de dejárselo, por ser ella, a seis euros el gramo. Aunque pille sólo para ella. Que sí, que la fía y se fía.

Comprándolo a seis y vendiéndolo a veinticinco son diecinueve euros de ganancia limpia por gramo.

Veinte gramos vendidos acallarían al casero. Trescientos ochenta euros que dirían adiós a las amenazas de desalojo, rimbombantes y educadamente hipócritas, en mensajes de móvil. Quince gramos más (doscientos ochenta y cinco euros de ganancia limpia) solventarían las deudas con los colegas, y con cuatro gramos pulidos (casi cien pavos de beneficio) se les invitaría a una cenita por el favor y la paciencia. Apenas cinco necesitaría para acallar a los esquineros: con noventa y cinco euros solventaría con el frutero, el del video club y el bodeguero. Otro tanto habría de pillar y vender para ser borrada de la lista del bar, quizás un gramo más, que no recuerda si son noventa y cinco o ciento cinco lo que debe.. Lo del Manolo ni lo cuenta, que no arriesga una la libertad para pagarle deudas a ese mierda. En toda la jugada tiene además que amarrar diez gramos para uso personal, lo cual le cuesta sesenta euros, lo cual tiene que coger quince gramos para que la venta de cinco le dé para que el vicio le salga por la cara.

Total, sesenta y cinco gramos para quedarse a pre con la vida. Si quiere disfrutarla, ha de pillar cien, que no se trata tan solo de sobrevivir. Seiscientos euros al debe.

Charito sueña estas matemáticas despierta a pie de cama, mientras el maromo, su amante (y a la que se despierte camello de fiote) duerme entre espasmos, Roque y eléctrico. Charito, satisfecha en orgasmos y fascinada como la lechera del cuento, arruga entre las manos la carta certificada que dice que perdió el juicio por despido improcedente, o sea, que fue procedente, y que además no cotizó lo suficiente para llegar a cobrar paro.
Pues ahora va a cotizar.

Charito tiene la solución. Y el cuerpo a gusto.

(La Chari, Kike Suárez)

Reportaje de CQC (Caiga Quien Caiga) dedicado a la cabalgata de Hortaleza

2007-11-26T00:10:00.002+01:00

En el interior de la noticia puedes ver el reportaje grabado por el programa Caiga Quien Caiga de Telecinco dedicado a la privatización de la cabalgata de Hortaleza por parte de la concejala del distrito.

En el reportaje que emitió Telecinco el 14 de noviembre vemos como transcurrió la visita y ayuda de los hombres de negro por el distrito para hacer oir las voces de las asociaciones partidarias de la cabalgata participativa.